„Teściowa przyszła po swoją część — spotkała zamknięte drzwi i rachunek za trzy lata milczenia”
– Przyszłam po to, co mi się należy — powiedziała chłodno Wiera Iljiniczna, stojąc w progu z pożółkłym notesem w dłoniach pełnych zmarszczek.
Maja zamarła w wejściu. Jesienny podmuch wślizgnął się do przedpokoju, sprawiając, że się skuliła — choć może to przez tę wysoką kobietę z zaciśniętymi ustami.
– Dzień dobry, Wiero Iljiniczno — mimowolnie ustąpiła Maja, wpuszczając byłą teściową do mieszkania. — Co się stało?
Kobieta weszła do środka, nie ściągając płaszcza, jakby nie planowała zostać długo. W zaciśniętej pod pachą dłoni trzymała mocno zużyty, brązowy notes.
– Razem z Artiomem odkładaliśmy na to mieszkanie — Wiera Iljiniczna otworzyła notes, ukazując starannie zapisane cyfry. — Skoro znów stanęłaś na nogi, chcę, byś oddała mi moją połowę — w gotówce.
Na kuchennym czajniku zaczął narastać głośny, uporczywy gwizd, lecz Maja zdawała się go nie słyszeć. Skupiona patrzyła na liczby w notesie, próbując pojąć tę sytuację. Trzy lata po śmierci Artioma. Trzy lata ciszy, a teraz to.
Maja wzięła głęboki wdech i w końcu spojrzała w górę.
– A czy przyszłaś pomagać, gdy nocami jedliśmy suchą kaszę gryczaną? — zapytała cicho, krzyżując ręce na piersi.
Wiera Iljiniczna zbledła na słowa synowej, palce zacisnęły się na notesie. W kuchni uporczywie świszczał zapomniany czajnik.
– Jaki to ton, Majo? Jestem matką Artioma, a nie kimś obcym — głos teściowej brzmiał dotknięty.
Maja bez słowa pomaszerowała do kuchni zgasić kuchenkę. Woda w czajniku niemal wyparowała. Jakże symboliczne — pomyślała — tak samo wyczerpały się jej siły na przestrzeni ostatnich lat. Po trzech latach od śmierci męża przeszłość znów pukała do drzwi.
Ich historia z Artiomem przypominała scenariusz filmu romantycznego — przypadkowe spotkanie w księgarni, kawa i rozmowy trwające do białego rana. On był kierowcą w firmie transportowej, ona asystentką księgowej w budowlance. Prosta opowieść zwyczajnych ludzi.
Pobrali się po roku. Wynajmowali kawalerkę, oszczędzając na własne mieszkanie. Na weselu Wiera Iljiniczna szepnęła Mai: „Dbaj o niego, bo jest dla mnie wszystkim”. Wtedy słowa te brzmiały wzruszająco.
Zakup mieszkania w nowym budownictwie odbywał się na kredyt, wpłacili wszystkie oszczędności na pierwszy wkład. Później urodził się Kostia, a po dwóch latach Katia. Życie płynęło spokojnie: przedszkole, praca, weekendy w parku, sporadyczne kolacje z przyjaciółmi.
Zmiany pojawiły się stopniowo. Pewnej niedzieli Maja zastała męża przed laptopem — intensywnie analizował wykresy na ekranie.
– Co to? — zapytała, odkładając przed nim filiżankę kawy.
– Przyszłość — uśmiechnął się Artiom. — Kryptowaluty, inwestycje. Kolega podsunął mi pomysł, jak zarobić. Nie znałam się na finansach, ale ufałam mężowi. Kiedy zaczął zostawać dłużej w pracy, wierzyłam, że to tylko przejściowe kłopoty. Kiedy stawał się drażliwy, myślałam, że to zmęczenie.
Prawdę odkryła przypadkiem — przeglądając jego skrzynkę mailową w poszukiwaniu biletów lotniczych, znalazła dziesiątki wiadomości od banków o zaległościach. Sześć kredytów i dwa pożyczki z ogromnymi odsetkami.
– Myślałem, że uda się odzyskać pieniądze — przyznał tamtego wieczoru Artiom, spoglądając w podłogę. — Kurs miał rosnąć, ale…
Zaczęli oszczędzać na wszystkim. Maja podjęła dodatkową pracę w domu, wieczorami robiła raporty księgowe. Sprzedali samochód, telewizor i nową lodówkę. Jednak długi rosły.
W dniu, gdy Artiom doznał udaru, mieli rozmawiać z kolejnym wierzycielem. Miał wtedy zaledwie 34 lata.
Po pogrzebie, przeglądając dokumenty, Maja odkryła prawdziwą skalę katastrofy — dług wynosił 1,2 miliona rubli. Kredyty, mikropożyczki, zaległości wobec przyjaciół.
Wiera Iljiniczna zrezygnowała z dziedzictwa tego samego dnia, gdy dowiedziała się o długach.
– Jestem emerytką — powiedziała, unikając spojrzenia płaczącej synowej. — Niech młodzi to rozwiązują.
Odeszła, zostawiając Maję samą z dwójką dzieci i górą zobowiązań.
Od tamtej pory, gdy teściowa odwróciła się od synowej i wnuków, Maja zapomniała, czym jest spokojny sen. Długi stały się jej cieniem, niewidzialnym ciężarem na barkach.
- Budziki dzwoniły każdego ranka o 5:30.
- Pośpieszne poranne przygotowania i zbieranie dzieci.
- Kostia samodzielnie wiązał sznurówki i pomagał siostrze.
- Codzienne wędrówki przez sąsiadkę na autobus.
– Nie wstyd ci tak obciążać staruszkę? — zapytała kiedyś koleżanka, gdy Maja opowiedziała o swojej sąsiadce, która zajmowała się dziećmi. — Wstyd — odparła krótko. — Ale nie mam wyboru.
W ciągu dnia pracowała w księgowości budowlanej firmy, wieczorami odbierała dzieci, karmiła i po ich zaśnięciu wychodziła na drugą zmianę — jako kurierka. Żółtą kamizelkę zakładała już na klatce schodowej, wstydząc się, że ktoś ją zobaczy.
Pierwsza zima po odejściu Artioma była chłodna — oszczędzali na ogrzewaniu. Dzieci spały razem pod dwoma kołdrami. Maja często budziła się w nocy, by sprawdzić, czy nie marzną, podczas gdy sama zasypiała w swetrze i skarpetkach, zbyt zmęczona, by się rozebrać.
Próbowała kilkukrotnie nawiązać kontakt z teściową.
– Wiero Iljiniczno, może w weekend zajmie się Pani dziećmi? Potrzebuję dodatkowej zmiany. — Nie mogę, Maju — odpowiadała — Ciśnienie mi skacze, ledwo daję radę. Może kiedy indziej. Ale to „kiedy indziej” nie nadchodziło przez miesiące. Krewni Artioma też nie palili się do pomocy.
Po roku Maja spłaciła pierwszy duży kredyt. Pół roku później — drugi. Skreślała kolejne długi, jak więzień znoszący dni w kalendarzu.
Czas mijał. Dzieci dorastały. Kostia poszedł do szkoły, Katia do przedszkola. Maja przestała wieczorami dorabiać jako kurierka, ale weekendy nadal pracowała.
I wreszcie, dokładnie po trzech latach od odejścia Artioma, dokonała ostatniej wpłaty. Siedząc w kuchni z wydrukowanym wyciągiem bankowym, po raz pierwszy od dawna zapłakała z ulgi.
A dwa tygodnie później, w supermarkecie natknęła się na Tymura, byłego kolegę ze studiów. Wysoki, z siwizną na ciemnych włosach i życzliwym spojrzeniem, uśmiechnął się tak, że serce Mai zamarło na moment.
– Przeprowadź się do mnie — powiedział na trzeciej randce, podczas spaceru wieczornym parkiem. — Razem z dziećmi, mam duże mieszkanie, a Misza będzie zadowolony z towarzystwa.
Po wielu miesiącach po raz pierwszy zaśmiała się szczerym, bezwysiłkowym śmiechem.
Wiosna wkroczyła w życie Mai wraz z promieniami słońca i ciepłem, które wniósł Tymur do ich domu. Po raz pierwszy od dawna pozwoliła sobie uśmiechać się bez powodu, kupować kwiaty bez okazji i śnić o jutrze.
Dzieci się rozkręcały — Kostia zaczął przynosić do domu piątki ze szkoły, a Katia przestała bać się ciemności.
Pewnego niedzielnego wieczoru, podczas rodzinnego oglądania kreskówki, telefon Kostii zadzwonił nagle. Chłopiec zaskoczony spojrzał na ekran.
– To… babcia Wiera — powiedział z zakłopotaniem, patrząc na matkę.
Maja zaniemówiła. Przez trzy lata teściowa dzwoniła do wnuków tylko kilka razy — na urodziny i krótko.
– Cześć, babciu — ostrożnie odezwał się Kostia. — Tak… wszystko w porządku… Uczymy się… U mamy? Wszystko dobrze…
Po rozmowie podał telefon matce, wzruszając ramionami:
– Mówi, że tęskni i chce do nas przyjechać.
W ciągu tygodnia telefony stały się codzienne. Kostia milcząco przekazywał słuchawkę siostrze, która niechętnie odpowiadała na pytania babci.
- Gdzie pracuje wasza mama?
- Kto to jest pan Tymur?
- Czy często do was przychodzi?
Wiera Iljiniczna dociekała, a dzieci, nieprzyzwyczajone do ukrywania, szczere odpowiadały.
W słoneczną sobotę, gdy Maja rozwieszała pranie na balkonie, niespodziewanie zadzwonił domofon. W progu stanęła Wiera Iljiniczna — z ciastem w rękach i wymuszonym uśmiechem.
– Przyszłam odwiedzić wnuki — powiedziała, wchodząc i rozglądając się po świeżo wyremontowanym przedpokoju. — Widzę, całkiem dobrze się macie.
Dzieci niepewnie przytuliły babcię, której widziały najwyżej pięć razy w życiu. Tymur, który pomagał Mai w kuchni, uprzejmie się przywitał i zaproponował herbatę.
Wiera Iljiniczna oceniła go wzrokiem od stóp do głów, a gdy dzieci poszły do innego pokoju, nagle zwróciła się do synowej:
– To znaczy, nową rodzinę budujesz? Nowego męża znalazłaś?
– Wiero Iljiniczno — zaczęła Maja.
– Nie obwiniam cię — przerwała teściowa. — Ale skoro teraz jest dobrze… Mieszkanie przecież z Artiomem kupiliśmy razem. I mój wkład tam jest. Wtedy nie miałaś nic. Nie zrzekłam się spadku dla siebie, lecz dla wnuków. Teraz jest dobrze — więc oddaj, co się należy.
Tymur zamarł z czajnikiem w ręku, przesuwając wzrok z jednej kobiety na drugą. Maja bledła.
W kuchni zawisła ciężka cisza. Gdzieś w głębi mieszkania słychać głosy dzieci, ale tutaj czas zdawał się zatrzymać. Tymur cicho odłożył czajnik na kuchenkę i niepostrzeżenie wyszedł, intuicyjnie wyczuwając, że ta rozmowa powinna przebiegać bez świadków.
Maja powoli westchnęła, wstała od stołu i zwróciła się do regału z książkami w kącie kuchni. Sięgnęła po zużyty segregator z notesem w zniszczonej okładce. Każda kartka zapisana drobnym, starannym pismem – liczby, daty, kwoty. Niektóre linijki przekreślone niebieskim długopisem, inne zaznaczone na czerwono.
Położyła notes przed teściową i otworzyła na pierwszej stronie. Data to dzień pochówku Artioma.
– To jest ta część — powiedziała cicho, przekładając strony. — Za wszystko płaciłam ja. Każdego rubla. Każdą kopiejkę.
Wiera Iljiniczna zmarszczyła brwi, patrząc na kolumny cyfr.
– To długi Artioma, a ja mówię o wkładzie początkowym w mieszkanie. Dałam wam pieniądze na…
– Dwieście tysięcy — przytaknęła Maja. — Które potem poszły na spłatę mikro pożyczki z trzydziestoprocentowym odsetkiem miesięcznie. Tu jest zapis — wskazała linię sprzed półtora miesiąca po pogrzebie.
Teściowa odsunęła notes.
– Nie rozumiesz. To kwestia sprawiedliwości. Jestem matką Artioma, ja…
– Sprawiedliwość — powtórzyła Maja, a w jej głosie było coś, co uciszyło Wierę Iljiniczną. — Wie pani, czego nauczyły mnie te trzy lata? Sprawiedliwość to zaangażowanie. Nie była pani z nami, gdy jedliśmy makaron przez tygodnie, gdy padłam z wyczerpania, gdy chodziliśmy w wyciągniętych ubraniach i oszczędzaliśmy na ogrzewaniu.
zamyka notes i patrzy prosto w oczy teściowej:
– Nie była pani przy stratach. Nie roszczcie sobie praw do zysków.
Za oknem przeleciał gołąb, trzepocząc skrzydłami. Zegar na ścianie spokojnie odliczał sekundy. Maja stała opanowana, bez gniewu, po prostu stwierdzając fakt.
Wiera Iljiniczna odeszła, nie wypiwszy herbaty, z hukiem zamykając drzwi. Ciasto pozostało nietknięte na stole — świadectwo nieudanej próby pojednania.
Tej samej nocy telefon Mai zalała fala wiadomości:
„Po tym wszystkim, co dla was zrobiłam…” „Ukradłaś mi syna, teraz wnuki…” „Zapamiętaj moje słowa, taka niewdzięczność wróci do ciebie…”
Maja czytała je, siedząc na kuchennym parapecie owinięta kocem. Tymur cicho postawił obok kubek z herbatą i położył dłoń na jej ramieniu.
– Postąpiłaś słusznie — powiedział cicho.
Rano wiadomości przekroczyły dwadzieścia. Ostatnia przyszła o czwartej rano: „Żądam mojego zgodnie z prawem!”
Maja otworzyła kontakt „Wiera Iljiniczna” i bez wahania kliknęła „Zablokuj”.
Podczas śniadania dzieci były wyjątkowo ciche. Kostia jedynie mieszał łyżką owsiankę, Katia rzucała co jakiś czas nieśmiałe spojrzenia na mamę.
– Mamo, babcia już nie przyjdzie? — w końcu zapytał chłopiec.
Maja odłożyła telefon i spojrzała na dzieci. Ich oczy — dokładnie takie same jak Artioma — były poważne i spokojne. To mali wojownicy, którzy musieli dorosnąć za szybko.
– Wiecie — dobierała słowa — babcia to nie wróg, ale też nie jest częścią naszej drużyny. Rozumiecie? Gdy było ciężko, radziliśmy sobie sami.
Dzieci spojrzały na siebie i jednocześnie skinęły głowami. Słowa były zbędne — pamiętały zimne noce, tanie jedzenie i mamine oczy zaczerwienione od zmęczenia.
Katia zeskoczyła z krzesła i objęła mamę:
– Poradziliśmy sobie, prawda?
Maja przytuliła córkę i uśmiechnęła się:
– Tak, kochanie. Poradziliśmy sobie.
Słoneczne wrześniowe promienie złociły opadłe liście w parku, gdzie zebrała się niewielka grupa osób. Maja stała w prostych kremowych sukience, trzymając mały bukiet polnych kwiatów. Kostia w zbyt dużym garniturze — „na wyrost”, jak mówiła sprzedawczyni — poprawiał poważnie krawat. Katia wirowała w błękitnej sukience, rozsypując wokół płatki róż z małego koszyka.
Tymur nie mógł oderwać wzroku od Mai. Jego syn Misza, teraz nierozłączny z Kostią, trzymał welurową poduszeczkę z pierścionkami.
– Stresujesz się? — zapytała Anna Pietrowną, sąsiadka, która kiedyś opiekowała się dziećmi. Teraz była honorowym gościem.
– Nie — uśmiechnęła się Maja. — Po raz pierwszy od dawna czuję się całkowicie spokojna.
Ceremonia była krótka i wzruszająca. Nikt z rodziny Artioma nie przyszedł, mimo że zaproszenia zostały rozesłane. Maja nie żałowała — ci, którzy naprawdę się liczyli, byli obok.
Zimą przeprowadzili się do nowego mieszkania — przestronnego, jasnego z dużą kuchnią, gdzie idealnie zmieścił się ogromny stół na rodzinne posiłki. Tymur okazał się prawdziwym majsterkowiczem: sam zawiesił półki, złożył meble, a nawet pomalował pokój dziecięcy własnoręcznie.
Jednego wieczoru, gdy dzieci już spały, Maja układała zdjęcia z ostatnich wakacji nad morzem — pierwszego prawdziwego urlopu od lat. Na fotografiach byli wszyscy razem: rozbawieni, opaleni, szczęśliwi.
– Spójrz, jakie oczy ma Katia na tym zdjęciu — pokazała mężowi. — Nigdy nie widziałam jej tak radosnej.
Tymur objął żonę zza ramion:
– Bo teraz mamy prawdziwą rodzinę.
Następnego dnia Maja kupiła ładną ramkę na zdjęcia. Wieczorem, podczas wspólnej kolacji, zawiesiła na ścianie ich wspólną fotografię — tę, na której są nad morzem. Pod zdjęciem, na matowej kartce, starannym pismem napisano: „Rodzina to ci, którzy są obok nie tylko w dobrych czasach”.
Historia Mai pokazuje, jak ważne jest wspólne wsparcie i niezłomność w trudnych chwilach. Pomimo bólu, wyzwań i rozczarowań, rodzina może odrodzić się silniejsza, oparte na wzajemnym szacunku i prawdziwych uczuciach.