Kiedy przeszukiwałam papiery chorego dziadka, natknęłam się na testament z tajemniczymi inicjałami L.P. Od razu zrozumiałam: to nie był błąd. Tak rozpoczęło się moje poszukiwanie sekretnych krewnych… które odmieniło moje życie, moje imię, a nawet moją przeszłość.
To, co odnalazłam w starym komodzie dziadka, zmieniło wszystko w moim życiu i sprawiło, że zaczęłam wątpić w każdego, kogo znałam.
Byłam jak duch, błąkając się po szpitalnych korytarzach, bezgłośna i przygnębiająca w białym fartuchu. Każdy dźwięk obcasów odbijał się w moich uszach głośną boleścią, a fluoroscencyjne światła lamp wydawały się nienaturalnie toksyczne, wypalając ostatnie resztki uczuć. Koledzy z pracy, dostrzegając mnie, szeptali, ich spojrzenia były gorzkie i współczujące. Mówili: „To nie ta sama Nadzieja, co kiedyś” — „Kiedyś promieniała uśmiechem jak słońce, a teraz… jakby w niej zgasło światło”. Mieli rację. Rzeczywiście, zostałam wyłączona. Jakby ktoś odciągnął mnie od prądu, zostawiając w ciemności i milczeniu.
Moja mama odeszła dwa miesiące temu. Było to absurdalne, nieprawdopodobne. Jej samochód nagle wpadł w poślizg i wjechał do rowu na zupełnie pustej podmiejskiej drodze. Śledczy tylko wzruszyli ramionami: nie poradziła sobie z prowadzeniem. Moi współpracownicy lekarze, ostrożnie sugerowali, że mogła mieć nagły zawał serca. A ja, pielęgniarka z doświadczeniem, doskonale zdawałam sobie sprawę, jak to bywa. Ale wiedza nie przynosiła ulgi. Jaki zawał serca? Moja energiczna, pełna życia mama, która ledwie skończyła pięćdziesiąt dwa lata? Grała w tenisa, wspinała się po schodach na dziewiąte piętro i śmiała się tak contagiously, że jej radość nazywali wszyscy sąsiedzi. Jej serce powinno bić wiecznie.
A tydzień po pogrzebie, gdy świat wciąż był zamglony i rozmyty, mój narzeczony, Artiom, ogłosił, że między nami wszystko jest skończone. Powiedział to spokojnie, jakby ogłaszał prognozę pogody — jutro deszcz, pamiętaj o parasolu. Plany budowaliśmy przez trzy lata! Wybieraliśmy tapety do przyszłego dziecięcego pokoju, sprzeczaliśmy się o imiona, marzyliśmy o wyjeździe do Wenecji. A wszystko to rozsypało się w pył jednym obojętnym: „Zmieniam zdanie”. Byłam tak pustka, że nawet łzy nie nadeszły. Patrzyłam tylko na jego piękną, nagle obcą twarz i nie rozumiałam, co się dzieje.
Od tamtej pory żyłam w kokonie własnego smutku. Jedyną osobą, z którą w ogóle rozmawiałam, był Stiepan. Pulchny, niezdarny sanitariusz z naszego oddziału, którego młode pielęgniarki czasami lekko wyśmiewały. On nigdy nie reagował, po prostu istniał w swoim świecie, głównie w otoczeniu książek o detektywach, które czytał w przerwach. I dziwnie, to właśnie on zdołał mnie pocieszyć. Przynosił filiżankę zbyt słodkiego cappuccino i opowiadał zabawne anegdoty o wielkich detektywach, odrywając mnie od czarnych myśli. Staliśmy się dziwnymi przyjaciółmi, dwoma samotnymi wyspami na burzliwym morzu życia szpitalnego.
Trzy miesiące później zadzwonił telefon. Odebrał dziadek, Giennadij Wasiliewicz.
– Nadusia, – jego głos był słaby i przerywany. – Źle się czuję, wnuczko. Naprawdę źle. Proszę, przyjedź.
Bez namysłu wzięłam urlop i pobiegłam do jego przytulnego domku na przedmieściach. Weteran-jubiler, zawsze był twardym dębem, ale teraz leżał w łóżku, blady i wychudzony, jakby z niego odpłynęła cała siła życiowa. Po domu kręciła się jego druga żona, Walentina — macocha mojej mamy. Kobieta, od niej tylko siedem lat starsza, którą mama za nic nie mogła znieść.
– Ach, wnuczka przyleciała, – rzuciła kwaśno, mijając mnie. – Pewnie chcesz coś ze spadku?
Zignorowałam ją, jak zawsze. Usiedliśmy na brzegu łóżka, wzięłam w swe dłonie jego wychudzoną rękę.
– Dziadku, co się dzieje? Co mówi lekarz?
– To starość, Nadieńko. Nie machaj, wszystko boli, serce niepokoi. Postanowiłem sporządzić testament. Już czas.
Noto, poważna dama w okularach, przyjechała po godzinie. Wszystko odbyło się elegancko i formalnie. Dziadek dyktował swoje postanowienia: coś Walentynie, coś mi. A potem, robiąc pauzę, po cichu, ale wyraźnie powiedział:
– Głównym spadkobiercą całego mojego ruchomego i nieruchomego mienia mianuję L.P.
Noto spokojnie zapisała. Zamarłam.
– Dziadku, kim to jest? L.P.? Nie znam nikogo!
– Poznasz, gdy nadejdzie ten czas, Nadusiu. Wszystko się dowiesz.
– Ale…
– Nie przyspieszaj wydarzeń, moje dziecko.
Ledwie notariusz wyszła za drzwi, do pokoju wpadła Walentina, jej twarz wykrzywiona nienawiścią.
– Giennadij, czy oszalałeś?! Jakiś L.P.! To prawdziwy żart! Jestem twoją żoną! Wszystko powinno trafić do mnie!
– Walentino, moja decyzja jest ostateczna.
– Jakie to postanowienie?! Poświęciłam ci lata życia! A ty oddajesz to jakiejś zjawie! Zakwestionuję to! Pogrzebię cię w szpitalu!
Dziadek jeszcze bardziej zbledł, jego palce wczepiły się w prześcieradło. Pobiegłam do niego, na automatyzmie zmierzyłam ciśnienie — nieosiągalne. Wezwałam karetkę. Czekając, on kurczowo złapał moją rękę, jego szept był pełen rozpaczy:
– Nadusiu, zapamiętaj… Leonid Pawłowicz… nie jest tym, za kogo się podaje. Znajdź prawdziwą właścicielkę posiadłości. Ona musi to wszystko otrzymać. Obiecaj!
– Jaką właścicielkę? Dziadku, nie rozumiem!
– Obiecaj!
– Obiecuję…
Wzięli go na intensywną terapię. Lekarze stwierdzili, że kryzys minął, ale stan nadal jest poważny. Wróciłam do domu z głową, w której huczał chaos. Leonid Pawłowicz? Kim on jest? Dlaczego „nie tym”? I kim jest ta tajemnicza właścicielka?
Następnego dnia, jak zahipnotyzowana, opowiedziałam o wszystkim Stiepanowi. Siedzieliśmy w pustym pomieszczeniu ordynatorskim, a ja mówiłam, mówiłam, starając się wylewać na światło moje wewnętrzne zamieszanie.
– Stiepa, nie wiem, co robić. To jakiś zagadkowy detektyw.
– Nadja, to prawdziwy detektyw! – jego oczy zapłonęły żarliwym ogniem. – Całe życie na to czekałem! Działajmy logicznie, zapytajmy sąsiadów. Może coś wiedzą.
Pomysł był rozsądny. W najbliższy weekend byłam znowu w wiosce. Moim celem była babcia Kławdia, lokalna strażniczka plotek i historii.
– Babciu Kławdio, czy nie znasz Leonida Pawłowicza? Przyjaciela dziadka?
Starsza kobieta zmarszczyła brwi, wpatrując się w przeszłość.
– Leonida? Oczywiście, pamiętam. Kiedyś przyjaźnił się z Giennadijem, potem pokłócili się na śmierć i życie. Lenia wyjechał, myślę, że dwadzieścia lat temu.
– A z jakiego powodu się pokłócili?
– Kto ich zrozumie, mężczyźni… Wszyscy coś sobie udowadniali. A potem – hop, i zniknął.
Zatrzymałam się na chwilę, zbierając siły.
– Babciu Kławdio, moja mama… przed śmiercią, czy nie była tutaj? Nie spotkała się z kimś?
Twarz Kławdzi stała się poważna.
– Była, córeczko. Dzień przed tym. Kłóciła się z twoim Artiomem. Przyjechał, rozmawiali na ulicy, podnosząc głosy. Ola wyszła potem cała biała jak płótno. Zapytałam: „Olu, co się stało?” A ona tylko machnęła ręką i odeszła. A następnego ranka… to się wydarzyło. Jak ona w takim stanie usiadła za kierownicą – nie pojmuję.
Świat wokół mnie zamazał się. Artiom? Spotkał się z mamą przed jej śmiercią? Nigdy o tym nie wspomniał! Wróciłam do miasta, a każda myśl w głowie była zainfekowana podejrzeniem. Czyżby jego słowa, ich kłótnia, stały się tą ostatnią kroplą, która przewróciła samochód mamy?
Potrzebowałam odpowiedzi. Dopóki Walentyna nie była w domu, zakradłam się do dziadka gabinetu i rozpoczęłam gorączkowe poszukiwania. Stare albumy ze zdjęciami, teczki z dokumentami, listy… I w dolnej szufladzie starego komody, pod stosami bielizny, znalazłam to. Dziecięcy rysunek, jaskrawy, niezdarny. Mężczyzna w niebieskim garniturze trzyma za rękę małą dziewczynkę w żółtej sukience. A na dole – krzywa podpis: „Jestem z tatą Lenią”. Poznałam maminy charakter pisma. Leonid Pawłowicz… był jej ojcem? Ale jak? Przecież jej ojcem był Giennadij Wasiliewicz!
W tej samej szufladzie leżał też maminy stary notes. Na ostatniej stronie, drżącą ręką, było napisane: „Spotkanie z narzeczonym Nadi. On wszystko wie. Nie można na to pozwolić”. Data – dzień przed katastrofą.
Co on wiedział? Na co nie można było pozwolić?
Pojechałam do Artioma bez uprzedzenia. Otworzył drzwi, a jego zdziwienie wydało mi się sztuczne.
– Nadzieja? Co ty tutaj robisz?
– Musimy porozmawiać.
Wybiegła z salonu mała dziewczynka.
– Tato!
Za nią wyszła elegancka kobieta.
– Temat, kto to jest?
– Znajoma, – zawstydził się Artiom.
– Znajoma? – kobieta zimno zmierzyła mnie wzrokiem. – Jestem jego żoną. A ty kim jesteś?
– Byłam jego narzeczoną, – mój głos zabrzmiał zaskakująco spokojnie. – Ale to nie ma znaczenia. Artiom, o czym rozmawiałeś z moją mamą dzień przed jej śmiercią?
Zbladł jak płótno.
– Nie wiem, o czym mówisz. Nie spotykałem się z nią.
– Babcia Kławdia cię widziała. Kłóciliście się. Po tym mojej mamie zrobiło się źle. Co jej powiedziałeś?
– Nic! To bzdura! Co, śledzisz mnie? Znikaj!
Drzwi zatrzasnęły się przed moim nosem. Stałam na zimnych schodach, drżąc z wściekłości i bezsilności. Kłamał. Czułam to w każdej komórce.
Wróciwszy do domu, zadzwoniłam do Stiepana. Głos mi się łamał, opowiadając o rysunku, o zapisie, o wizycie u zdrajcy.
– Stiepa, jestem w całkowitej pułapce. Nic nie rozumiem.
– Nadja, trzymaj się. Przyjadę. Razem wszystko rozwiążemy.
Przybył do mnie z dużą ilością notatników, kolorowych długopisów i wydrukowanych przewodników „dla początkujących detektywów”.
– Teoretycznie jestem przygotowany! – oznajmił z poważnym wyrazem twarzy. – Zorganizujmy dane.
Rozłożyliśmy wszystkie znaleziska na stole. Stiepan, z zapałem ucznia, zaczął tworzyć schematy i tabele.
– Patrz. Mama rysowała „tatę Lenię”. Leonid Pawłowicz to L.P. Wynika, że on jest jej biologicznym ojcem. Ale wtedy, kto to Giennadij Wasiliewicz? Przybrany? Dlaczego dziadek powiedział, że Leonid „nie jest tym”?
Znowu ruszyliśmy do domu dziadka. Po długich poszukiwaniach, w ukrytej przegródce starego sejfu, znaleźliśmy akt urodzenia mamy. W rubryce „ojciec” było napisane: „Leonid Pawłowicz Orłow”. Nie Giennadij Wasiliewicz! Oznacza to, że dziadek wychował ją jak własną. Ale tajemnica tylko pogłębiała się.
– Rozumiem, – Stiepan podrapał się po brodzie. – Twój dziadek najwyraźniej nie mógł mieć dzieci. Adoptował córkę Leonida. A prawdziwy ojciec to ten Orłow. Ale dlaczego „nie ten”?
Następnego dnia otrzymałam telefon od notariusza.
– Nadieżda Giennadiewna, twój dziadek zostawił mi zamknięty list z wyjaśnieniami na wypadek pytań. Koperta została otwarta. Proszę przyjdź.
W kancelarii notarialnej wręczono mi kartkę. Czytając ją poczułam, jak grunt usuwa mi się spod nóg.
– Leonid Pawłowicz to nie mężczyzna. To Lidia Pietrowna. Twoja rodzona siostra Giennadija Wasiliewicza.
Odgarnął mi dech.
– Siostra? Dziadek miał siostrę?
– Tak. Oto jej dane. Lidia Pietrowna Orłowa. W młodości urodziła córkę, bała się gniewu surowych rodziców. Zostawiła dziecko w domu dziecka i zniknęła. Twój dziadek uważał, że dom rodzinny powinien słusznie należeć do niej, jako najstarszej w rodzinie.
– Czy ona żyje? Gdzie ona jest?
– Nie wiem. Ostatnie znane informacje są bardzo stare.
Powróciłam do Stiepana z nową porcją szokujących nowości. Słuchał zainteresowany, a jego oczy znów zajaśniały.
– Nadja, to klasyka gatunku! Zaginiona ciotka, tajemnica adopcji! Daj mi dane. Zobaczę w archiwach, mam kilka kontaktów.
Wziął się za to z zapałem Sherlocka Holmesa. Po trzech dniach zadzwonił, a po drżeniu jego głosu zrozumiałam – znalazł.
– Nadja, ona żyje! Lidia Pietrowna! Jest… jest w klasztorze. Przyjęła święcenia. Mniszka Maria.
Pojechaliśmy tam w ten sam weekend. Droga wydawała się nieskończona. Klasztor, starożytny, z szarego kamienia, stał w ustronnej dolinie, a jego cisza tłumiła uszy. Przyjęła nas matka przełożona, a potem doprowadziła do niej.
Do celi weszła wysoka, szczupła kobieta w czerni, z pomarszczoną twarzą, ale z niezwykle spokojnymi i czystymi oczami.
– Witaj, moje dziecko, – powiedziała cicho. – Czekałam na ten dzień.
– Witam. Jestem Nadzieja, wnuczka Giennadija Wasiliewicza. Twojego brata.
– Jak on się ma?
– Jest chory. Napisał testament. Wszystko jest do ciebie.
Uśmiechnęła się łagodnie.
– Dziękuję mu. Ale niczego nie potrzebuję. Odwróciłam się od świata. Ziemskie sprawy już mnie nie niepokoją.
– Ale on chciał przywrócić ci miejsca, które ci należą! Twoją posiadłość!
– Należy mi się? – w jej głosie zabrzmiała gorzka nuta. – Porzuciłam swoją krew, swoją córkę na łaskę losu. Jakie prawa mogę posiadać?
– Miałeś… miałaś córkę?
– Tak. Prawdopodobnie żyje. Ale nie mam prawa jej szukać. Przekaż, jeśli znajdziesz, że każdego dnia, przez wszystkie te lata, modlę się za nią. To wszystko, co mogę.
Wracaliśmy do domu w przytłaczającej ciszy. Wydawało się, że wszystkie nitki kończą się. Odrzuciła to. Nie chce nic.
– Nadja, – przerwał Stiepan milczenie. – A dlaczego nie znajdziemy jej córki? Mamy datę urodzenia i przybliżone miejsce. Może ona szuka swoich korzeni?
– Stiepa, już tyle zrobiłeś…
– Lubię to! Przysięgam. To lepsze niż jakikolwiek powieść.
I znów pogrążył się w poszukiwaniach. A po kilku dniach los podsunął nową kartę. Zadzwonili z policji. Artiom został zatrzymany pod zarzutem oszustwa. Okazało się, że specjalizował się w samotnych kobietach z majątkiem. Wciskał się w zaufanie, zaciągał na nie kredyty. Plany wobec mnie były takie same — małżeństwo i dostęp do spadku dziadka. Mama coś podejrzewała, spotkała się z nim, próbowała go nazwijać. On ją znieważył i doprowadził do szału… Pośrednio, ale to on był winny jej śmierci.
Śledztwo ujawniło również spraw dotyczące Walentiny. Płaciła lekarzowi za recepty silnych środków uspokajających i dosypywała je dziadkowi do jedzenia, aby go osłabić i podporządkować sobie, mając nadzieję wpłynąć na testament.
Wydawało się, że sprawiedliwość zwyciężyła, ale dusza była pusta i gorzka.
A tydzień później Stiepan, błyszcząc, wpadł w moje drzwi.
– Znalazłem! Znalazłem ją! Jelena, 48 lat, pracuje w cukierni. Oto adres!
Pojechałam do niej sama. Mała kawiarnia, unosił się zapach cynamonu i świeżych wypieków. Jelena okazała się miłą kobietą z zmęczonymi, ale życzliwymi oczami. Podeszłam, kiedy miała chwilę.
– Dzień dobry. Szukam Jeleny, córki Lidii Pietrowny Orłowej.
Upuściła tacę. Dźwięk potłuczonej zastawy zmusił wszystkich do obrócenia się.
– To ja… – wyszeptała. – Wiesz… znasz moją matkę?
Opowiedziałam jej wszystko. O dziadku, o testamencie, o klasztorze. Pokazałam zdjęcie Lidi Pietrowny. Jelena wpatrywała się w nie i płakała, cicho, łzami wieloletniej tęsknoty.
– Zawsze chciałam znaleźć swoją rodzinę… W domu dziecka byłam zupełnie sama.
Analiza DNA potwierdziła pokrewieństwo. Jelena była córką mniszki, moją… kuzynką? Zabraliśmy ją do dziadka do szpitala. Na szczęście jego stan się ustabilizował.
Widząc ją, Giennadij Wasiliewicz zapłakał.
– Siostrzenica… Zjawa Lidy… Nasza krew.
Cieszył się, dowiadując się, że siostrzenica została znaleziona, i był zmartwiony odmową siostry. Ale w jego oczach na nowo pojawił się blask życia, co zaskoczyło nawet lekarzy.
Po kilku dniach siedziałam z Stiepanem w parku, dziękując mu za wszystko.
– Stiepa, bez ciebie nigdy bym tego nie zrobiła… Jesteś geniuszem.
On skromnie spojrzał w ziemię.
– Nadja, czy nie zauważyłaś, że trochę… się zmieniłem?
Przyjrzałam się mu. Tak, jego policzki były mniej pulchne, a figura bardziej wysportowana.
– Schudłeś! Super!
– Zapisłem się na siłownię. Chodzę codziennie.
– Dlaczego?
– Bo się w tobie zakochałem. Jeszcze wtedy, gdy wyglądałaś jak zaginiony cień. Chciałem stać się… lepszym. Godnym. Dla ciebie.
Serce zabiło mi w piersi jak oszalałe.
– Stiepa…
– Wiem, nie jestem Apollinem. Ani oligarchą. Zwykłym sanitariuszem. Ale cię kocham, Nadja. Wyjdziesz za mnie?
Patrzyłam na tego niesamowitego człowieka — dobrego, oddanego, mądrego, który przeszedł ze mną przez piekło i pomógł odnaleźć światło. Który zmienił się dla mnie.
– Tak, Stiepa. Wychodzę.
Objęliśmy się, a w tej chwili poczułam, jak coś zamarzniętego i martwego wewnątrz topnieje, ustępując miejsca ciepłu i nadziei. Znowu czułam, że żyję.
Po tygodniu spotkałam Artioma na ulicy. Wyglądał na zmęczonego.
– Nadja… Cześć. Jak się masz?
– Doskonale.
– Słuchaj… może powinniśmy porozmawiać? Może się pospieszyliśmy…
Patrzyłam na niego, na tego obcego człowieka, i nie czułam nic poza odrobiną żalu.
– Nie, Artiom. Mam ukochanego. Wszystkiego najlepszego.
Minęłam go, nie oglądając się. Drzwi do przeszłości zamknęły się na zawsze.
Planowaliśmy jesienny ślub, ale nie miał on odbyć się na czas. Giennadij Wasiliewicz cicho zgasł w snach, spokojnie i bez cierpienia. Lekarze powiedzieli, że po prostu wykorzystał swoje zasoby, ale ja wiedziałam – trzymał się, dopóki nie upewnił się, że drzewo rodzinne znów ulokowało pędy.
Jelena wstąpiła w spadek. Dom, posiadłość, skromne oszczędności dziadka — wszystko to stało się jej.
– Całe życie marzyłam o swojej małej cukierni, – wyznała, błyszcząc. – O miejscu, które perfumowało by szczęściem! Teraz moje marzenie się spełnia.
I otworzyła je. „Słodka historia” – przytulna kawiarnia z witrynami pełnymi rumianych eklerków i delikatnych makaroników. Biznes rozkręcił się. A po pół roku to właśnie Jelena zorganizowała nasze z Stiepanem wesele, dekorując salę wykwintnymi deserami i kwiatami.
– Jesteście moją rodziną! – mówiła z łzami szczęścia. – Moja krew!
Ślub był bardzo ciepły i serdeczny. Tańcząc nasz pierwszy taniec, przytuliłam się do ramienia Stiepana, myśląc o dziwactwach losu. Rok temu straciłam wszystko. A teraz zyskałam ukochanego męża, nową rodzinę i rozwikłałam tajemnicę, która dała mi nowe życie.
Miesiąc później siedziałam z Jeleną w jej kuchni, popijając herbatę z jej specjalnym jabłkowym ciastem.
– Lenuś, nasza rodzina wkrótce się powiększy.
– ?
– Będziemy mieć dziecko.
Krzyknęła z radości, objęła mnie tak mocno, że wstrzymało mi to oddech.
– Dziecko! W naszej rodzinie będzie dziecko! Będę… ciotką!
Śmiałyśmy się i płakałyśmy, a kuchnia wypełniła się tym szczęściem, o którym tak marzyła. Życie, które uważałam za zniszczone, nie tylko się odbudowało. Odrodziło się. Stało się głębsze, silniejsze i prawdziwsze.
I czasami, gdy wieczorem Stiepan czyta mi na głos kolejną powieść detektywistyczną, zamykam oczy i się uśmiecham. Żaden autor nie wymyśli historii bardziej niezwykłej niż nasza. Historii o tym, jak tajemnicze inicjały “L.P.” w starym testamencie stały się początkiem drogi, która doprowadziła mnie do miłości, rodziny i prawdziwego domu.