Głos spoza ciszy
Elżbieta Serdeczna złożyła papiery w równą kupkę, zamknęła teczkę i skierowała się ku wyjściu z gabinetu.
— Weroniko, wychodzę. Jeśli wydarzy się coś pilnego, dzwoń do mnie — powiedziała spokojnie, ale stanowczo.
Sekretarka wstała z krzesła.
— Znów tam jedzie pani, Elżbieto?
— Tak — padła krótka odpowiedź.
Weronika spuściła wzrok i cicho dodała:
— Proszę pozdrowić Świetlanę…
Na twarzy Elżbiety pojawił się cień uśmiechu — smutny, kruchy jak pierwszy śnieg.
— Oczywiście, Weroniko. Dziękuję.
Zawahała się w progu. — Wrócę dziś? Trudno powiedzieć. Jeśli nic nieprzewidzianego się nie zdarzy, to raczej nie.
— U nas wszystko działa bez zarzutu. A w razie czego jest jeszcze pan Stefan.
Elżbieta kiwnęła głową. Stefan rzeczywiście był niezastąpiony. Był przy niej zawsze — dzień i noc. Nie prosił o nic, nie oczekiwał wdzięczności. Przyszedł kiedyś, by pomóc mężowi uporządkować stare sprawy firmy, i już został. Był jego najbliższym przyjacielem. A choć Maksymilian nie żył od pięciu lat, Stefan pozostał. Został dla niej.
Był piątek. Tego dnia Elżbieta co tydzień odwiedzała cmentarz — miejsce, gdzie pochowała męża i córkę. Świetlana… jej ukochane dziecko, jej promień. Każda matka wierzy, że jej dziecko jest wyjątkowe, ale Elżbieta wiedziała — jej córka naprawdę była niezwykła. W szkole — prymuska. Na zawodach — zawsze na podium. W domu — pełna ciepła i ciekawości. Jak ona to wszystko łączyła?
To Maksymilian spędzał z nią najwięcej czasu. Wracał z pracy wcześniej, pomagał przy zadaniach, woził na zajęcia. Elżbieta rzuciła się w wir prowadzenia firmy. Długo się wahała, ale wtedy mąż powiedział: — Elu, nie bój się. Dasz radę. Masz w sobie siłę.
I uwierzyła. Skoro on w nią wierzył, to dlaczego ona nie miałaby wierzyć? Oddała firmie całe dnie i noce. Czasem nie widziała córki przez tydzień — wracała, gdy Świetlana już spała, wychodziła, zanim się obudziła.
Ale w końcu — udało się. Firma stanęła na nogi. Przyszły sukcesy, stabilność, pieniądze. I wtedy Elżbieta pierwszy raz od miesięcy postanowiła: biorę wolne. Weekend z rodziną. Zasłużony.
W piątek wróciła wcześniej. Ucałowała męża, pogłaskała córkę po głowie. Rano — obudziła się sama. W domu była cisza.
— Max, gdzie jesteście? Przecież jest sobota! — spytała przez telefon.
— Na działce. Chcieliśmy pooddychać świeżym powietrzem. A ty w domu? — zdziwił się.
— No tak, wolne mam w końcu. A wy uciekliście beze mnie!
W słuchawce śmiała się Świetlana: — Mamusiu! My nawet bagaży nie rozpakowaliśmy! Zaraz wracamy. Zabierzemy cię do kawiarni!
— Czekam z niecierpliwością — powiedziała z uśmiechem.
Ubrała się, wypiła kawę, wyszła na balkon. Czuła, że to będzie piękny dzień. Słońce, spokój… minęło półtorej godziny. Cisza. Może wstąpili po kwiaty?
Po dwóch godzinach zadzwoniła. Raz, drugi. Telefon męża — wyłączony. Córki — milczał.
Filiżanka upadła na podłogę, roztrzaskując się w drobny mak. Wybiegła z domu, nie patrząc na nic.
Na drodze korek. Wypadek.
Przeciskała się między autami, klaksonami. Zobaczyła zmiażdżony samochód. Ich samochód.
Zatrzymała się. Słyszała własny oddech, krzyk serca. Nic więcej. Podeszła. Ktoś próbował ją zatrzymać. Odepchnęła go. Biegła. Widziała rąbek plecaka córki.
Krzyczała. Płakała. Zemdlała.
Obudziła się w szpitalu. Wróciły wspomnienia. Próbowała uciec. Zastrzyki. Sen. Ciemność. Później — bezruch. Bez słów. Tylko patrzyła w sufit.
Stefan przyszedł. — Pochówki już były. Przepraszam. Nie mogliśmy czekać dłużej. Ale… musisz wstać.
— Po co? Chcę do nich.
Trzy miesiące lekarze walczyli o nią. Nie chciała żyć. Chciała odejść. W końcu pewnego dnia wstała. Spojrzała w lustro. Zobaczyła staruszkę. Siwe włosy. Twarz jakby starsza o dziesięć lat.
Telefon leżał obok. Bała się go dotknąć. Ktoś usunął historię połączeń.
— Stefan? — odezwała się, zbierając odwagę.
— Elżbieta?! — jego głos był pełen niedowierzania.
— Jak się mają sprawy?
Był u niej po trzydziestu minutach. Z dokumentami. Raportami. — Poradziłeś sobie. Nawet lepiej niż ja.
Spojrzał na nią poważnie. — Elżbieta, wracaj. Bez ciebie wszystko jest jak bez duszy. Nie zmienisz przeszłości. Ale możesz odmienić dziś.
Rozpłakała się. Pierwszy raz od tamtego dnia.
Pięć lat później, jak co piątek, Elżbieta była na cmentarzu. Opowiadała bliskim, co się działo. Uporządkowała groby, zapaliła świeczkę. Dziś nie mogła odejść. Coś ją zatrzymywało. Jakby… czekali.
Gdy wreszcie ruszyła, usłyszała:
— Proszę pani! Zaczeka pani!
Odwróciła się. Dziewczynka — może dziewięcioletnia — stała przed nią z zawiniątkiem w rękach.
— Pani chodzi tu do swojej córeczki, prawda? Może… może chce pani drugą córkę? Bo jeśli nie, to ona… umrze.
Elżbieta zamarła.
— Rodzice jej nie chcieli. Ani mnie. Ale ja ją kocham. Jest taka malutka. A ja nie mam już jak jej karmić…
— Gdzie są wasi rodzice? — zapytała, czując, że drżą jej kolana.
— W domu. Piją. Ona urodziła się w domu. Jak odejdzie, nikt nawet nie zauważy.
Elżbieta spojrzała na zawiniątko. Niemowlę spało, wychudzone, bez ruchu.
— Wsiadaj do auta. Szybko.
— Ale… pani się pobrudzi… — zająknęła się dziewczynka, patrząc na jasne siedzenia.
— Wsiadaj.
W aptece Elżbieta kupiła wszystko — mleko, butelki, pieluchy, kremy. W domu nakarmiła dziecko. Spało z twarzyczką wtuloną w jej ramię.
— A ty? — spytała starszą dziewczynkę. — Jak masz na imię?
— Alicja.
Zadrżała.
— Można… A może Ala?
— Tak, tak, może być Ala.
Wieczorem Ala powiedziała:
— My tu zostaniemy na noc?
— Tak, rozgość się. Zaraz zrobię ci coś do jedzenia.
Dziewczynka patrzyła na telewizor jak zaczarowana. — Nigdy nie było tak cicho. Ani czysto.
Elżbieta zadzwoniła do Stefana.
— Potrzebuję cię. Jesteś wciąż prawnikiem?
— Tak… Co się stało?
— Przyjedź.
Gdy zobaczył dzieci, zamyślił się.
— Skąd…?
— Z cmentarza.
— Elżbieta, co chcesz zrobić?
— Chcę je adoptować.
Patrzył na nią długo.
— Pomogę.
Z dnia na dzień dziewczynki zakwitły. Mała przytyła, Ala się rozchmurzyła.
Pewnego wieczoru Ala przytuliła się do Elżbiety.
— Proszę pani… a jeśli mnie pani odda?
— Nigdy. Chyba że sama tego będziesz chciała.
— Ale ja mogę być najlepsza! Będę się uczyć, gotować, prać, opiekować się Księżycusią… — tak nazywała siostrzyczkę.
Elżbieta się zaśmiała.
— Przecież nawet nie mamy psa!
— Ale może kiedyś będziemy mieli?
Dwa miesiące później cała czwórka — Elżbieta, Ala, Księżyca i Stefan — stali przy grobie Maksymiliana i Świetlany.
Ala spojrzała na zdjęcie córki Elżbiety.
— Wie pani… jesteśmy do siebie podobne.
Elżbieta zadrżała. To była prawda.
Stefan nagle chrząknął.
— Elżbieta… długo się nad tym zastanawiałem. Ale zrobię to tutaj, przy twoim mężu. Bo wiem, że by mnie poparł. Wyjdź za mnie. Stwórzmy razem nową rodzinę.
Spojrzała na zdjęcie męża. Wydawało jej się, że z portretu patrzą na nią łagodne oczy. I że się uśmiechają.