Kiedyś myślał, że ona zwiędła. Ale dopiero bez niego naprawdę rozkwitła.
Marek spotkał swoją byłą żonę przypadkiem – i zazdrość niemal natychmiast zakuła go w pierś. W kuchni z hukiem zamknął drzwi lodówki, aż cała jej zawartość podskoczyła. Jeden z magnesów z głośnym brzękiem spadł na podłogę.
Agata stała naprzeciwko niego. Milcząca, blada, ze wzrokiem twardszym niż zwykle.
— Lepiej ci? — zapytała chłodno, unosząc brodę.
— Czuję się, jakbym tkwił w pułapce — powiedział przez zaciśnięte zęby Marek. — Bez sensu, bez przyszłości. Duszę się.
— A więc znów moja wina? — syknęła gorzko. — Bo nie pasuję do twojej wizji idealnego świata?
Marek nie odpowiedział. Wziął łyk wody, odłożył butelkę na stół, jakby próbował ugasić wewnętrzny ogień.
— Nie siedź tak cicho — powiedziała Agata, walcząc ze łzami. — Powiedz mi wreszcie, co tak naprawdę cię boli.
— Nie mam już siły — rzucił. — Mam dość tego wszystkiego.
Pomiędzy nimi zawisła cisza. Po chwili Agata odwróciła się i poszła do łazienki. Marek opadł na kanapę. Przez ściany słyszał szum wody — jakby chciała w nim zagłuszyć swój własny płacz. Ale Marek nie zareagował. Już nie.
Kiedyś byli szczęśliwi…
Trzy lata temu powiedzieli sobie „tak”. Na początku mieszkali w mieszkaniu Agaty – odziedziczonym po jej rodzicach. Później przenieśli się do starego domu pod miastem. Przestrzeń była duża, ale meble i wystrój pamiętały czasy, których Marek nie chciał już wspominać.
Z początku był zadowolony — blisko do pracy, centrum, porządek. Ale z czasem wszystko zaczęło go drażnić. Agata kochała to „gniazdo”: brązowe ściany, kredens po dziadkach, znajome kąty. Dla niej miało to duszę. Dla niego — było symbolem marazmu.
— Nie chcesz tego wszystkiego w końcu zmienić? — mówił z niecierpliwością. — Te ściany przytłaczają. Zróbmy coś nowoczesnego.
— Marek, nie mamy teraz wolnych pieniędzy. Zaczekajmy na premię — odpowiadała spokojnie.
Ale on nie umiał czekać. Oczekiwał zmian natychmiast. Narastało w nim rozczarowanie. Zaczynał wspominać, jak zakochał się w Agacie — skromnej, cichej studentce z delikatnym uśmiechem i niebieskimi oczami. Wtedy mówił przyjaciołom: „Ona jest jak pąk. Kiedyś rozkwitnie.”
Ale teraz… uważał, że pąk nigdy nie zakwitł. Że więdnie. I że więdnie razem z nim.
Dla Agaty życie było inne. Lubiła spokój. Doceniała małe rzeczy: ciepłą herbatę, nowe serwetki, książki wieczorami. Nie czuła potrzeby ciągłej zmiany. Żyła po swojemu. Marek widział w tym bezwład.
Nie spieszyli się z rozwodem. Żyli obok siebie. Jak cienie. Marek nie chciał wracać do rodziców, a Agata próbowała jeszcze wierzyć, że może to minie. Ale matka Agaty mówiła:
— Ona cię kocha. Nie zmarnuj tego.
Marek był jednak coraz bardziej oschły, coraz bardziej oddalony.
— Myślałem, że będziesz kwiatem. A jesteś tylko zamarzniętym pąkiem — powiedział jej kiedyś, podczas jednej z wielu kłótni.
Wtedy Agata po raz pierwszy od miesięcy rozpłakała się przy nim.
Pewnego dnia po prostu powiedział:
— Agata, nie mam już siły. Czuję się, jakbym żył w błędnym kole.
— Więc może po prostu się wyprowadź — odpowiedziała cicho.
— Nigdzie się nie ruszam!
— To mieszkanie po moich rodzicach — powiedziała spokojnie, ale stanowczo. — I nie chcę już mieszkać z kimś, kto traktuje mnie jak ciężar.
Tym razem to ona odeszła. A kilka tygodni później, wszystko zakończyło się formalnie w sądzie.
Spotkanie, które zmieniło wszystko
Minęły trzy lata. Marek wciąż mieszkał u rodziców. Próbował zbudować nowe życie, ale wszystko było połowiczne. Praca – byle jaka. Plany – niesprecyzowane. Codzienność – szara.
Pewnego wiosennego popołudnia przechodził obok kawiarni. Zatrzymał się, spojrzał przez szybę… i nagle zamarł.
Przy wejściu stała Agata.
Ale nie ta sama. Inna. Wyprostowana, pewna siebie, w jasnym płaszczu i z kluczami od samochodu w dłoni. Uśmiechnięta. Spokojna.
— Agata? — wyjąkał.
Odwróciła się. Rozpoznała go. Jej uśmiech nie był wymuszony. Był szczery.
— Marek? Cześć! Jak się masz?
— Eee… jakoś leci — odpowiedział, nie mogąc oderwać od niej wzroku.
— A u ciebie? Co nowego? — zapytała z naturalnym spokojem.
— Widzę, że u ciebie dobrze… Nadal w tej samej pracy?
— Nie. Otworzyłam własne studio florystyczne. Dużo pracy, ale udało się. Ktoś mnie wspierał.
— Kto?
Z wnętrza kawiarni wyszedł mężczyzna. Wysoki, elegancki. Podszedł do Agaty i objął ją lekko za ramiona.
— Skarbie, nasz stolik już gotowy. Idziemy?
Agata odwróciła się do Marka:
— Poznaj Wiktora. Miło było cię zobaczyć.
— Cieszę się, że jesteś szczęśliwa — powiedział cicho Marek, czując, jak coś w nim się kurczy.
— Dziękuję — uśmiechnęła się ciepło.
Wiktor kiwnął głową, a oni weszli do środka, zostawiając Marka samemu sobie. Na chodniku. W chłodzie.
Kiedyś mówił, że Agata to pąk, który nigdy nie zakwitł.
Pomylił się.
Zakwitła. Tylko nie przy nim.