Zostawiła niemowlęta w lesie, by gonić za luksusem – ale po 18 latach przeszłość dopadła ją bez litości
Wieś praktycznie opustoszała. Z osiemnastu domów tliło się życie tylko w dwóch: w jednym staruszka Barbara dogorywała w ciszy, w drugim — Stepan i Anastazja wiedli spokojną, choć samotną codzienność. Nie doczekali się dzieci, ale mieli wiernego kozła Mitrka, trzy kozy, garść kur i ogród, który uprawiali raczej z przyzwyczajenia niż z potrzeby. Najważniejsze rzeczy od dawna przywoziła im pocztowa furgonetka z miasta.
Pewnego sierpniowego poranka Anastazja wyruszyła do lasu po grzyby. Lato chyliło się ku końcowi, a las — jakby wdzięczny za jej wytrwałość i oddanie — hojnie darzył podgrzybkami i borowikami. Z plecakiem i wiklinowym koszem, podśpiewując melodię z dawnych lat, szła znajomym szlakiem. Las był dla niej jak świątynia — miejsce, gdzie nie dosięgała samotność ani wspomnienia.
Nagle coś ją zatrzymało — dźwięk, jakby płacz. Z początku ledwo słyszalny, po chwili coraz wyraźniejszy. Zamarła. To nie był jeden głos. To były dwa.
Z bijącym sercem pobiegła w kierunku dźwięku. I wtedy, na skraju polany, tuż przy starym pniu, zobaczyła kurtkę. A w niej — dwójkę niemowląt. Chłopiec i dziewczynka. Nadzy, różowi, zapłakani. Z pępowinami.
Zaniemówiła. Ostrożnie postawiła kosz, uklękła. Łzy spływały jej po twarzy.
— Boże… — wyszeptała, przytulając dziewczynkę. — Jak można było tak was zostawić…?
Owinęła dzieci kurtką, wzięła je w ramiona. Ciężar był znaczny, ale serce było silniejsze. Ruszyła w drogę powrotną, prowadząc ich przez las, jakby instynktownie znała każdą ścieżkę.
Stepan siedział na ganku z papierosem, gdy wróciła. Na widok jej ładunku zmarszczył brwi.
— Co to?
— Dzieci — odpowiedziała cicho. — Znalezione w lesie. Leżały w kurtce. Chłopczyk i dziewczynka.
Bez słowa wstał, otworzył drzwi. Na stole stała miska z poranną owsianką. Odstawił ją i postawił garnek z mlekiem do podgrzania.
— Anastazjo… wiesz przecież, że nie możemy…
— Wiem — odpowiedziała, zanosząc się łzami. — Ale nie mogę ich zostawić. Nie potrafię.
Nie płakała z lęku. Płakała z wdzięczności. Bo w wieku sześćdziesięciu lat życie podarowało jej cud. Nieoczekiwany, bolesny, ale prawdziwy.
Nazajutrz poszli do Gali, przewodniczącej rady wiejskiej. Kobieta wszystko od razu zrozumiała, zdjęła okulary, potarła skronie.
— No cóż… zdarza się. Nie jesteś pierwsza, nie będziesz ostatnia. Pomogę. Zgłosimy jako porzucone. Dokumenty załatwimy po cichu. Ale pamiętaj — to nie miasto, tutaj nawet lekarz zagląda raz w miesiącu.
Anastazja skinęła głową. Rozumiała. Ale czuła, że serce zrobiło się lżejsze.
Dzieci rosły w ich domu. Anastazja wstawała nocami, śpiewała kołysanki, karmiła. Stepan — choć dawniej jęczał przy myciu kóz — teraz bez szemrania nosił wodę i zmieniał pieluszki. Dzieci mówiły na niego „gh-gh” — tak brzmiał ich pierwszy śmiech.
Gdy skończyły sześć lat, przyszło zawiadomienie z internatu. Trzeba było zawieźć je na badania i kwalifikację.
Szykowali się z bólem. Anastazja spakowała ręcznie szyte koszule, wełniane skarpetki i suszone jabłka. Na ganku przy pożegnaniu dzieci szlochały.
— Babciu, nie zostawiaj nas… — prosił chłopiec.
— Wrócimy, prawda? — spytała cicho dziewczynka.
Anastazja nie była w stanie odpowiedzieć. Tylko płakała i tuliła ich mocno.
Minęło osiemnaście lat.
W dniu swoich urodzin bliźniaki dowiedziały się prawdy. O tym, kim są. I kto ich porzucił.
Wszystko się zmieniło.
Maciek długo nie spał. Siedział na sianie w stodole, w miejscu, gdzie jako dziecko chował się przed burzą. Teraz to burza kłębiła się w nim samym.
Daria przewracała się w łóżku. Jej myśli były inne: próbowała zrozumieć, może nawet usprawiedliwić — że matka musiała, że może nie miała wyboru. Szukała wytłumaczenia.
Maciek już nie. On chciał odpowiedzi.
Pojechali do miasteczka. W archiwum udało się uzyskać dostęp do rejestrów. Stara znajomość z Galińską, urzędniczką, pomogła.
I tak trafili na ślad. Lilia S. — osiemnaście lat. Tymczasowy pobyt, bez meldunku. Zauważona w ciąży. Zniknęła dwa tygodnie po porodzie. Notatka podpisana przez miejscową pielęgniarkę.
Daria dotknęła palcem papieru.
— Lilia… To ona. L.S.
— Znajdę ją — powiedział Maciek krótko.
Najpierw odwiedzili Barbarę, ostatnią staruszkę z wioski.
— Lilia? Tak, pamiętam. Dumna, czarnowłosa. Patrzyła na ludzi, jakby coś im była winna. Mówiła, że wyjedzie, zostanie aktorką albo piosenkarką. Faceci za nią przepadali. Ale nagle zniknęła.
Daria znalazła ją w mediach społecznościowych.
Zdjęcia. Sukienki. Makijaż. Przy boku bogaty mężczyzna. Podpis: „Z moim ukochanym. Dziękuję losowi za miłość i bezpieczeństwo.”
Daria trzęsła się z emocji.
— Ona… jest szczęśliwa. A nas zostawiła jak śmieci.
Maciek nic nie powiedział. Ale jego twarz stężała.
— Jadę tam.
Pojechał sam.
W modnej kawiarni, gdzie Lilia często wrzucała „stories” o śniadaniu z kawą, usiadł przy stoliku obok. O 10:30 weszła. Pachniała perfumami, stukała obcasami, była perfekcyjna. Zamówiła kawę. Maciek podszedł.
— Pani Lilia S.?
— Tak. W czym rzecz?
Położył na stoliku zdjęcie. Stare, wymięte. W tej kurtce kiedyś leżały dzieci w lesie.
Jej dłoń lekko zadrżała. Ale głos pozostał lodowaty:
— Nie wiem, co to. I kim pan jest?
— Jestem jednym z tych, których pani zostawiła w lesie. W sierpniu. Dwadzieścia lat temu.
Oczy miał spokojne, ale twarde.
Lilia zbladła. Spojrzała w okno.
— To pomyłka. Przepraszam, nie mam czasu.
Wstała. Odeszła. Jej obcasy stukały jak wyrok.
Maciek został.
Nie spodziewał się objęć. Ale choćby jedno słowo skruchy…
Nie usłyszał nic.
Wieczorem Daria zapytała:
— Jaka była?
— Piękna skorupa. Ale w środku… pusto.
— Co teraz?
— Pójdziemy do sądu. Przez prawo. Przez prawdę. Niech ma pieniądze, dom, męża. Ale w dokumentach będzie wpisana jako matka. Matka, która zostawiła.