Zamrożony pąk
Marek niemal zzieleniał z zazdrości, gdy zobaczył Agnieszkę. Jego dłoń opadła na drzwi lodówki z taką siłą, że wszystko w środku zadrżało, a jeden z magnesów z głośnym trzaskiem uderzył o podłogę.
Naprzeciwko stała Agnieszka — blada, z zaciśniętymi pięściami i podniesioną brodą.
— No i co? Lżej ci teraz? — zapytała przez zęby, choć głos miała stłumiony.
— Masz mnie już dosyć! — wybuchnął Marek, chociaż starał się brzmieć spokojnie. — Tak się nie da żyć! Bez iskry, bez celu…
— Ach, czyli to znowu moja wina? — zapytała z gorzkim uśmiechem. — Oczywiście, przecież twoje niespełnione marzenia to moja odpowiedzialność.
Chciał coś odpowiedzieć, ale tylko machnął ręką. Podszedł do stołu, odkręcił butelkę wody mineralnej, upił łyk i odstawił ją na blat.
— Nie siedź tak cicho — powiedziała Agnieszka cicho, z drżącym głosem. — Powiedz wreszcie jasno, na czym stoimy.
— A po co te rozmowy? — warknął. — Mam już tego po dziurki w nosie. Do diabła z tym wszystkim!
Zapanowało milczenie. Patrzyli na siebie twardo, bez słów, jakby każde z nich czekało, aż drugie pierwszy opuści wzrok. W końcu Agnieszka westchnęła głęboko i bez słowa weszła do łazienki. Marek opadł ciężko na kanapę. Po chwili usłyszał odgłos lecącej wody. Agnieszka, najwyraźniej, próbowała stłumić łzy pod szumem kranu. Ale Marek był już jakby obok tego wszystkiego — obojętny.
Życie w cieniu wspomnień
Ślub wzięli trzy lata wcześniej. Początkowo mieszkali w niewielkim mieszkaniu Agnieszki, które odziedziczyła po rodzicach. Później, gdy ich córka potrzebowała lokum, przenieśli się do domu na przedmieściach. Dom był duży, ale zapuszczony, z meblami, które pamiętały czasy głębokiego PRL-u.
Na początku Marek był nawet zadowolony — do pracy miał blisko, centrum miasta na wyciągnięcie ręki. Ale z czasem coraz więcej rzeczy zaczęło go drażnić. Agnieszka czuła się dobrze w swojej „twierdzy wspomnień”, z brązowymi tapetami i wiekowym kredensem po dziadkach. Dla Marka to było jak więzienie w czasie.
— Aga, powiedz wprost — powtarzał zniecierpliwiony. — Naprawdę nie widzisz, że to linoleum w kuchni to już obciach? Może by tak zrobić porządny remont?
— Marek, przecież nie mamy teraz nadwyżki pieniędzy — odpowiadała spokojnie. — Sama bym chciała, ale musimy poczekać na premię.
— Ty tylko „czekasz”! Czekać, przeczekać, znieść — cała twoja życiowa filozofia!
Zdarzało mu się wracać myślami do czasów, gdy się poznali. Była wtedy skromną studentką, nieśmiałą, z oczami pełnymi światła. Nazywał ją „pączkiem, który jeszcze rozkwitnie”. Ale z biegiem lat przestał widzieć w niej cokolwiek świeżego. Miał wrażenie, że ten pąk już dawno uschnął.
Agnieszka nie uważała się za bezbarwną. Miała swoje małe radości: filiżankę herbaty z miętą, czystą, nową serwetkę na stole, wieczór z książką i ciszą. Dla Marka to była stagnacja. Dla niej — harmonia.
Choć nie spieszyli się z rozwodem, żyli obok siebie jak cienie. Marek nie chciał wracać do rodziców, a na osobne mieszkanie ich nie było stać. Matka Agnieszki, Tamara Iliniczna, zawsze broniła córki:
— Synku, masz szczęście. Agnieszka to skarb, nie każdemu tak się trafi.
— Mamo, ty nic nie rozumiesz! — burzył się Marek.
Ojciec tylko wzruszał ramionami:
— Sam sobie wybrał, niech się teraz męczy.
W sercu Marka narastał chłód. — Jest jak cień — myślał. — Szary duch, bez życia. Kiedyś widziałem w niej kwiat… teraz to zamrożony pąk.
To właśnie wtedy Agnieszka po raz pierwszy od bardzo dawna rozpłakała się przy nim.
A w dniu, gdy wszystko się rozpadło, Marek tylko wyszeptał:
— Aga, mam dość.
— Czego?
— Tego życia. Tego… niczego.
Agnieszka bez słowa spakowała torebkę.
Marek czekał, że wróci. Że poprosi, żeby został. Ale ona po prostu odeszła.
— Może rzeczywiście lepiej będzie, jeśli się wyprowadzisz — powiedziała chłodno. — To mieszkanie moich rodziców. I nie chcę już żyć z kimś, kto mnie traktuje jak ciężar.
Nie miał wyboru. Spakował się. Kilka tygodni później oficjalnie się rozwiedli.
Spotkanie po latach
Minęły trzy długie lata. Marek wrócił do rodziców. Próbował zacząć od nowa, ale wszystko było jakby na opak. Praca nie dawała satysfakcji, pieniędzy ledwie starczało, a życie płynęło bez smaku.
Pewnego wiosennego wieczoru, przechadzając się ulicą, minął znaną kawiarnię. I nagle… stanął jak wryty. W drzwiach stała Agnieszka.
Ale to już nie była „jego” Agnieszka. Kobieta, która patrzyła na niego przez szybę, była elegancka, pewna siebie, uśmiechnięta. Miała nową fryzurę, długi, jasny płaszcz i komplet kluczy do samochodu w dłoni.
— Aga? — wyszeptał zduszonym głosem.
Odwróciła się, rozpoznała go. Jej uśmiech był serdeczny, ale spokojny.
— Marek? Cześć. Jak się masz?
— Dobrze… — wyjąkał. — A u ciebie?
— Świetnie. Mam własną kwiaciarnię, projektuję bukiety. Było ciężko, ale spotkałam kogoś, kto we mnie uwierzył.
— Kto to taki?
Z wnętrza kawiarni wyszedł mężczyzna. Wysoki, dobrze ubrany, z ciepłym spojrzeniem. Podszedł do Agnieszki i delikatnie objął ją ramieniem.
— Kochanie, mamy stolik — powiedział.
— Marek, to Witold — przedstawiła go z uśmiechem. — Miło było cię zobaczyć.
— Cieszę się… dla ciebie — szepnął Marek, czując, jak coś w środku ściska mu gardło.
— Dziękuję — odpowiedziała z prostotą Agnieszka. A potem po prostu odeszli — razem.
Marek został sam, na zimnym chodniku, wpatrzony w drzwi kawiarni.
Kiedyś powiedział: „Żyję z zamrożonym pąkiem”.
A teraz wiedział jedno: ten pąk zakwitł. Tylko nie przy nim.