— Przepraszam, ale nie przyjadę. Będziesz rodzić sama, sama sobie poradzisz — głos Pawła w słuchawce brzmiał zimno i zdystansowanie, jakby mówił ktoś obcy. — Mama powiedziała, że nie potrzebuję tych dzieci.
Ania stanęła nieruchomo pośrodku pokoju, trzymając w rękach nieuprane body. Za oknem szalała śnieżyca, wirujące zaspy skutecznie zasłaniały drogę do miasta.
W jej brzuchu poruszały się dwie istoty — bliźnięta, dwóch chłopców, na których tak długo czekali z Pawłem. Przynajmniej Ania sądziła, że czekają razem.
— Co powiedziałeś? — wyszeptała, czując, jak świat wali się jej pod nogami. — Przecież się umówiliśmy… Rzeczy są spakowane, czekam na ciebie.
— Nie potrzebuję tego — odparł chłodno Paweł. — Mama ma rację. Nie chcę tkwić w tej wsi. Wracam do miasta, zaczynam nowe życie. Bez zbędnych obowiązków.
— Obowiązków? — głos Ani załamał się pod ciężarem emocji. — Paweł, to nasze dzieci! Nasza rodzina!
— To był błąd. Zamierzam się rozwieść.
W słuchawce rozległy się sygnały zajętości. Ania powoli odłożyła telefon. Body wyślizgnęło się z jej drżących palców.
Torba do szpitala, spakowana już poprzedniego wieczoru, leżała otwarta przy drzwiach — właśnie włożyła do niej ostatnie rzeczy.
Nagle poczuła pierwsze skurcze. Zgięła się, opierając się o stół. Gdy ból trochę zelżał, próbowała ponownie zadzwonić do Pawła — telefon był wyłączony.
— To niemożliwe… — wyszeptała, wybierając numer teściowej.
— Tak — odpowiedziała sucho po kilku sygnałach.
— Zinaido Pietrownyno, Paweł… on…
— Powiedział ci prawdę. Mój syn zasługuje na lepsze życie niż wieczne zmaganie się z płaczącymi niemowlętami w tej wsi. Nie dzwoń do niego więcej.
Nowy skurcz przeszył ciało Ani. Telefon wypadł jej z rąk, uderzając o drewnianą podłogę. Zasiedziała na podłodze, obejmując brzuch.
Nagle ktoś zapukał do drzwi, wywołując u niej drżenie.
— Aniu! Otwieraj! — rozbrzmiał radosny głos starszej siostry. — Zrobiłam dla twoich maluszków ciepłe skarpetki!
Ola weszła do domu, ale natychmiast zamarła, widząc siostrę na podłodze.
— Co się stało?
— Paweł… — Ania z trudem łapała oddech po kolejnym skurczu — odjechał na zawsze. Powiedział, że nie chce dzieci. I że będzie rozwód…
Ola upuściła torbę ze skarpetkami.
— Co?! Jak mógł…
— Skurcze zaczęły się — jęknęła Ania. — Pomóż mi…
Twarz Oli rozjaśniła się determinacją. Szybko chwyciła torbę i narzuciła na siostrę ciepły płaszcz.
— Zaraz wszystko się ułoży. Tata właśnie przywiózł drewno do podwórza. Jedziemy.
Ania trzymała się siostry, gdy ta prowadziła ją przez podwórko do samochodu. Myśli były rozproszone.
Jeszcze rano marzyła, jak Paweł będzie trzymał ją za rękę w szpitalu, jak razem przywiozą dzieci do domu, jak zacznie się ich szczęśliwe życie.
— Córeczko, co się stało? — przywitał ich ojciec, widząc zmęczoną twarz Ani.
— Do szpitala natychmiast! — rozkazała Ola. — Paweł zostawił ją na zawsze.
Tata zmarszczył brwi, ostrożnie sadzając córkę w samochodzie.
— Nie martw się, jesteśmy z tobą. Wszystko będzie dobrze.
Ola usiadła obok, mocno przytulając siostrę. Ania drżała — nie z bólu, lecz ze strachu i samotności.
— Nikt nie chce moich dzieci — wyszeptała przez łzy.
— To nieprawda! — ścisnęła jej dłoń Ola. — My chcemy. Mama, tata, ja — wszyscy. Kochamy je bardziej niż życie.
Samochód ruszył, przecinając śnieżycę i mrok. Przed nimi był szpital, nowe życie i nieznana przyszłość. Bez Pawła.
Białe ściany porodówki wydawały się Ani obce i chłodne. Skurcze narastały, a ból odbierał tchu.
Pielęgniarka szybko wypełniała dokumenty, rzucając współczujące spojrzenia na bladą dziewczynę.
— Mąż nie przyjedzie? — zapytała, wypełniając papiery.
— Nie — odpowiedziała Ola, mocno ściskając dłoń siostry. — Będę z nią.
— Godziny odwiedzin są ograniczone — pokręciła głową pielęgniarka, ale w jej oczach pojawiło się ciepło. — Proszę czekać na korytarzu, damy znać, jak się wszystko skończy.
Ola pochyliła się do Ani:
— Zadzwoniłam do mamy. Zaraz przyjadą z tatą. Nie bój się.
Ania kiwnęła głową, tłumiąc łzy — nie od bólu, lecz od zdrady.
Jak Paweł mógł tak postąpić? Jeszcze wczoraj mówił o przyszłości, o tym, jak nazwą chłopców…
— Chodź, mamo — pomogła przesiąść się na wózek położna. — Bliźniaki nie czekają.
W sali porodowej światła lamp oślepiały. Ania walczyła z bólem i strachem, czując pustkę obok — tam, gdzie powinien być Paweł.
— Oddychaj głęboko — instruowała położna. — Napieraj! Jeszcze!
Przed oczami tańczyły kółka. Ania chwyciła poręcze, zbierając siły.
— Dobrze! Jeszcze trochę!
Pierwszy krzyk przeszył ciszę — żywy, silny. Ania poczuła na piersi ciepłe, śliskie ciało.
— Chłopiec — uśmiechnęła się położna. — Zdrowy. Teraz drugi.
Po dziesięciu minutach urodził się drugi — mniejszy, lecz równie donośny.
— Piękni chłopcy — pokazała pielęgniarka, pokazując dwójkę dzieci zawiniętych w pieluszki. — Jak ich nazwiesz?
— Dima i Sierioża — wyszeptała Ania, dotykając maleńkich dłoni. — Moi synowie.
Coś w niej pękło, by zaraz potem się zespolić — siła matki, bezwarunkowa i nieugięta.
— Ostrożnie, mamo — pomagała Ola, zawijając maluszki przed wypisem. — Sierioża jest hałaśliwy, może obudzić.
Maria, babcia dzieci, mocna kobieta o łagodnych oczach, delikatnie otulała wnuka.
— Ciszej — uśmiechnęła się do córki. — Aniu, jak się czujesz?
Ania kiwnęła głową. W czasie pobytu w szpitalu straciła na wadze, lecz oczy miała twardsze. Nie płakała przy innych, ale nocami łzy płynęły do poduszki.
Za oknem nadal szalała śnieżyca, gdy ich wypisywano. Tata podjechał samochodem do drzwi, pomagając córce i wnukom.
— Wszystko będzie dobrze — mówił, patrząc w lusterko wsteczne. — Wszyscy faceci to świnie. Poza mną, oczywiście.
Ola prychnęła, Maria poklepała męża po ramieniu, a Ania lekko się uśmiechnęła.
Droga do domu zajęła prawie dwie godziny. Samochód kołysał się na śliskiej nawierzchni, maluszki co chwilę budziły się i płakały.
Gdy weszli do domu, Ania poczuła ciepło. Maria rozpaliła w piecu, okna zostały uszczelnione, by nie wpadał zimny wiatr. Na stole dymiły świeże zupy i pieczone ziemniaki.
— Jedz — podała babcia. — Mama karmiąca potrzebuje siły.
— Poznamy naszych małych bohaterów — Ola kołysała Dimę, mrucząc mu cicho do ucha.
Ania jadła ostrożnie, nasłuchując każdego szmeru maluchów. Jej świat skurczył się do dwóch łóżeczek i butelek — mleka było jeszcze mało.
Pierwszej nocy Dima płakał bez przerwy. Ania nosiła go, kołysała, śpiewała — uspokajał się tylko na krótko.
Sierioża budził się na płacz brata i dołączał do niego.
— Ja teraz — zmęczona, ale zdecydowana, pojawiła się Ola. — Odpocznij choć godzinę.
— Nie mogę — potrząsnęła głową Ania. — To moje dzieci.
— I moje też — powiedziała Ola, biorąc Dimę na ręce. — Jestem ciocią, mam prawo pomagać.
Następnego ranka Ania zrozumiała, że sama nie da rady. Na szczęście była rodzina.
Po tygodniu zdecydowała się wyjść na podwórze. Nakarmiła i położyła chłopców pod opieką mamy, zawinęła się w chustę i wyszła na ganek.
Słońce raziło jasnym blaskiem. Mroźne powietrze szczypało w płuca. Ania głęboko westchnęła, czując, jak coś w niej odmarza.
— Dam radę — szepnęła, patrząc na ośnieżone podwórko. — Dla nich dam radę.
W głowie kiełkował już pomysł. Babcia nauczyła ją piec serowe bułeczki — może zacząć je sprzedawać na targu?
W sąsiedniej wsi mieszkała ciotka Głaszka, która sprzedawała robione na drutach skarpetki i rękawiczki — mogłyby połączyć siły.
Ania uśmiechnęła się po raz pierwszy od dawna. W domu śpią jej synowie — jej przyszłość.
— Co stoisz na mrozie? — Ola wyjrzała zza drzwi. — Sierioża się obudził, chce jeść.
Ania odpowiedziała uśmiechem i pewnym krokiem wróciła do środka — tam, gdzie zaczyna się jej nowa droga.
— Mamo, zobacz, co narysowałem! — siedemnastoletni Sierioża podał Ani rysunek ich domu.
— Masz talent, synku — uśmiechnęła się Ania, ocierając ręce o fartuch. Ciasto na bułeczki rosło w misce.
W kuchni unosił się zapach wanilii i cynamonu. Za oknem złociły się jesienne liście w ogrodzie, który posadzili dziesięć lat temu.
Dima bawił się rowerem — rozkładał i składał mechanizm.
Siedemnaście lat minęło jak chwila. Siedemnaście lat pracy, miłości i pokonywania trudności.
Pierwsze lata były ciężkie. Ania wstawała bladym świtem, piekła bułeczki i drożdżówki, które Ola sprzedawała na targu.
Liczyli pieniądze po groszach. Później wieści o wypiekach rozeszły się pocztą pantoflową i zamówienia zaczęły napływać.
Dziś Ania prowadzi małą pracownię cukierniczą z pięcioma pomocnicami, markowymi opakowaniami i stroną internetową — „Domowe Słodkości”.
— Aniu, mamy gościa! — zawołała Ola.
Ania odwróciła się i uśmiechnęła, widząc wysokiego rolnika z sąsiedniej wsi — Mikołaja.
Pięć lat temu zamówił u niej tort i od tamtej pory często ich odwiedzał. Uczył chłopców wielu rzeczy.
— Przywiozłem świeże jajka i śmietanę, jak prosiłaś — położył koszyk Mikołaj. — I jabłka dla Sierioży. Lubi zielone?
— Tak — kiwnęła głową Ania, czując ciepło jego troski.
Dima interesował się techniką — Mikołaj przywoził stare części. Sierioża lubił rysować — powstawały albumy i farby.
— Zostaniesz na kolację? — zapytała Ania.
— Chcę z tobą porozmawiać sam na sam — cicho dodał Mikołaj.
Ola wyszła, zabierając Sieriożę.
Mikołaj usiadł na stołku, nerwowo głaszcząc kolana.
— Aniu, znamy się już pięć lat. Dużo myślałem… i chyba jesteśmy dla siebie stworzeni.
Ania zamarła.
— Kocham twoich chłopców i ciebie też. Wyjdziesz za mnie?
Świat wokół ucichł. W oczach Mikołaja zobaczyła to, o czym marzyła — bezpieczeństwo i ciepło.
— Tak — wyszeptała.
On delikatnie wziął jej dłoń i pocałował palce.
Nagle z ogrodu dobiegł krzyk Dimy:
— Mamo, jest tu jakiś mężczyzna! Mówi, że jest naszym ojcem!
Ania zadrżała.
Mikołaj zmarszczył brwi:
— Co?
Wyszli na podwórko. Przy bramie stał Paweł — starszy, ale zadbany. Obok niego chłopcy, nieco nieufni.
— Cześć, Aniu — próbował się uśmiechnąć. — Chciałem poznać synów. Jestem ich ojcem.
— Nie — zrobił krok do tyłu Sierioża. — Ojcem jest ten, kto jest blisko. Kto uczy i wspiera.
— Ten, kto buduje i dba — dodał Dima. — Ten, kto jest z tobą, gdy boli.
Paweł zbił się z tropu.
— Byłem młody i głupi. Chcę naprawić błędy. Mam mieszkanie, biznes.
— Nie — odpowiedziała spokojnie Ania. — Zostawiłeś nas. Moi synowie mają ojca.
Skinęła na Mikołaja stojącego obok.
— Kim on jest? — zmarszczył brwi Paweł.
— Moim przyszłym mężem i ojcem moich dzieci.
— Ale to moja krew! Mam do niej prawa…
— Straciłeś je, kiedy powiedziałeś, że dzieci ci nie są potrzebne. Pamiętasz?
Paweł zbledł. Na ganek wyszła Ola.
— Wynoś się — powiedziała. — Albo chłopcy pokażą ci drogę.
Paweł odsunął się, patrząc na silnych i pewnych siebie chłopców.
— Wrócę — rzucił.
— Nie musisz — odpowiedział Sierioża. — I tak jest dobrze.
Gdy samochód zniknął z pola widzenia, Mikołaj objął Anię.
— Jak się czujesz?
— Lepiej, niż się spodziewałam — uśmiechnęła się. — Przez lata bałam się tego spotkania. Teraz nic nie czuję. Byłam silna wtedy.
— I jesteś nią nadal — pocałował ją Mikołaj.
Ślub odbył się miesiąc później — skromnie i serdecznie. Chłopcy prowadzili matkę do ołtarza.
Ania lśniła w prostej, własnoręcznie uszytej sukni. Mikołaj patrzył na nią z zachwytem.
— Mamo — podszedł Sierioża po ceremonii — myślałem o tym, co powiedział Paweł. O tym, że jesteśmy jego krwią.
— I co zdecydowałeś?
— Krew to nie wszystko — poważnie odpowiedział. — Liczy się ten, kto jest przy tobie.
Ania objęła syna, a łzy szcz
ęścia zabłysły w jej oczach.
Dom wypełnił się śmiechem i światłem. Stół uginał się od potraw przygotowanych przez całą wieś.
Jutro wrócą codzienne obowiązki — piekarnia, ogród, szkoła.
Wieczorem chłopcy żegnali gości.
Ania i Mikołaj siedzieli na ławce, a jego palce delikatnie dotykały jej dłoni.
— O czym myślisz? — zapytał.
— O losie — odpowiedziała. — Siedemnaście lat temu wszystko się rozsypało. A teraz to dopiero początek.
— Nie początek — poprawił ją Mikołaj — tylko rozpęd.
Nad wsią rozbłysły pierwsze gwiazdy. W mieście Paweł zamykał drzwi — sam, bez rodziny i sensu.