— Coś ty najlepszego zrobiła?! Głupia jesteś jak but z lewej nogi! Z dzieckiem teraz? Kto ci pomoże, jak sobie wyobrażasz życie? Ale nie licz na mnie, pakuj się i wynoś się z mojego domu, zanim stracę cierpliwość!
Kasia stała cicho, wbijając wzrok w podłogę. W duchu wciąż miała nadzieję, że ciotka pozwoli jej zostać chociaż na kilka tygodni, dopóki nie znajdzie pracy… Ale ta nadzieja właśnie pękła jak bańka mydlana.
— Gdyby mama żyła… — pomyślała gorzko.
Ojca nie znała. Matka zginęła tragicznie — potrącił ją pijany kierowca, gdy Kasia była jeszcze małą dziewczynką. Kiedy opieka społeczna szykowała już dokumenty do umieszczenia jej w domu dziecka, niespodziewanie zjawiła się odległa krewna — trzecia siostra matki. Miała własny dom, stabilną pracę i zgodziła się przyjąć Kasię pod swój dach.
Ciotka Halina mieszkała na obrzeżach małego miasteczka przy granicy. Latem upały paliły trawniki, zimą wilgoć i deszcze wciskały się przez okna. Dom z ogrodem, zwierzęta, obowiązki — zawsze było coś do zrobienia. Kasia miała co jeść, miała się w co ubrać, nauczyła się pracy. Ale matczynej czułości nigdy nie zaznała. I nikt o nią nie pytał.
Była pilną uczennicą. Po liceum dostała się na pedagogikę. Lata studiów minęły jak mgnienie oka. Gdy skończyła egzaminy, wróciła do „domu”, lecz tym razem nie z radością, lecz z niepokojem i wstydem.
— Zabieraj swoje rzeczy i nie chcę cię więcej widzieć! — wrzeszczała ciotka.
— Ciociu, proszę, chociaż na kilka dni… — próbowała błagać.
— Nie ma rozmowy! — ucięła tamta ostro.
Kasia wzięła walizkę, wyszła i cicho zamknęła za sobą drzwi. Nigdy nie sądziła, że wróci tu w takim stanie – samotna, zagubiona i w ciąży. Choć brzuch jeszcze był mało widoczny, nie chciała tego dłużej ukrywać. Zresztą… i tak nie miała już nic do stracenia.
Szła w skwarze, bez celu, błądząc uliczkami dzieciństwa, których dziś już prawie nie poznawała. Sady uginały się od dojrzewających owoców, winorośl zwisała z altanek, a powietrze pachniało śliwkami, smażonymi konfiturami i świeżo pieczonym chlebem. Szła przed siebie, aż w końcu zatrzymała się przed niewielką furtką. Zajrzała przez ogrodzenie.
— Przepraszam… Czy mogłabym dostać trochę wody?
Kobieta, około pięćdziesiątki, o mocnej sylwetce i przyjaznym spojrzeniu, podniosła wzrok znad grządek.
— Chodź, dziecko, chodź. Jeśli masz dobre serce, to i serce cię nie zawiedzie — powiedziała z ciepłym uśmiechem.
Kasia wypiła wodę jednym haustem, opadła na ławkę pod drzewem i spojrzała niepewnie na kobietę.
— Czy mogłabym się chwilę zatrzymać? Szukam miejsca do spania… i pracy. Skończyłam studia. Nie zna pani kogoś, kto wynajmuje pokój?
Kobieta, której imię okazało się Pola, przyjrzała się dziewczynie uważnie. Czysta, spokojna twarz, ale oczy mówiły więcej niż słowa — zmęczone, smutne, ale nie zgorzkniałe.
— Możesz zostać u mnie. Pokój mam wolny. Tylko warunek jeden: regularna opłata. Nie jestem instytucją charytatywną, ale wiem, co to znaczy zostać samemu.
Pola cieszyła się, że dom wreszcie przestanie być taki cichy. Jej syn dawno wyfrunął z gniazda, wracał rzadko. Samotność doskwierała coraz bardziej.
Kasia zamieszkała u Poli. Pomagała jej w domu, w ogrodzie, wieczorami siadały razem przy herbacie i rozmawiały. Między nimi szybko zrodziła się więź.
Ciąża przebiegała bez komplikacji. Kasia powoli oswajała się z myślą, że naprawdę będzie mamą. Pewnego wieczoru opowiedziała Poli całą prawdę. O Marku — ukochanym z czasów studenckich. Przystojnym, charyzmatycznym, z wpływowej rodziny. Gdy dowiedział się o ciąży, jego rodzice kazali Kasi zniknąć. O dziecku nie chcieli słyszeć.
Marek nie powiedział ani słowa. Po prostu przyniósł kopertę z pieniędzmi i odszedł.
— I dobrze, że go zostawiłaś — powiedziała Pola spokojnie. — Dziecko to nie wina. To dar. I odwaga, że go przyjęłaś.
Pod koniec lutego zaczęły się bóle. Pola zawiozła Kasię do szpitala, a tam — wśród krzyków, bólu i łez — narodził się Jędruś. Zdrowy, silny, piękny chłopczyk.
W sali poporodowej Kasia usłyszała o innej kobiecie, która kilka dni wcześniej urodziła dziewczynkę i… zniknęła. Zostawiła list, w którym napisała, że nie jest gotowa być matką.
— Mała nie chce butelki — mówiła pielęgniarka. — Przydałaby się kobieca bliskość. Ale która z was miałaby siłę?
Kasia spojrzała na śpiącego Jędrusia, potem na chudziutką dziewczynkę w ramionach siostry.
— Dajcie ją mi. Próbuję.
Nakarmiła ją. Dziewczynka przylgnęła do niej jakby znały się od zawsze. I tak zostało — Kasia karmiła dwoje dzieci.
Kilka dni później do szpitala przyszedł mężczyzna. Kapitan Kowalski — ojciec porzuconej dziewczynki. Chciał poznać kobietę, która opiekowała się jego córką, gdy on był bezradny.
W dzień wypisu pod szpitalem czekał wojskowy wóz. Baloniki przywiązane do lusterka tańczyły na wietrze – różowe i niebieskie. Pola już siedziała w środku. Kasia wyszła z dziećmi na rękach – Jędruś w jednym ramieniu, dziewczynka w drugim. Kapitan delikatnie pomógł jej wsiąść. I wtedy zrozumiała: to nie był koniec drogi. To był początek.
Bo życie ma w sobie coś nieprzewidywalnego. Czasem to, co zaczyna się płaczem i samotnością, kończy się uśmiechem i nadzieją. Tylko trzeba mieć odwagę pójść dalej.