Czy naprawdę siedem lat milczenia jest w stanie zrujnować wszystko?
Drzwi samochodu otworzyły się tuż w chwili, gdy kierowca uruchomił silnik. Katia siedziała, poprawiając swoją welon, gdy obok niej usiadła przyszła mama Sergieja.
„Katiuszka” — kobieta pochyliła się tak blisko, że welon zahaczył o jej policzek. Jej głos brzmiał dziwnie, nietypowo. — Muszę ci coś pokazać.
W dłoń panny młodej trafił złożony kawałek papieru. Chłodne palce matki Sergieja na moment zacisnęły jej dłoń — i to było wszystko. Kobieta wysiadła z auta równie szybko, jak się pojawiła.
„Jedziemy?” — zapytał kierowca, odwracając się i zatrzymując. — „Katiuszka? Hej, co się dzieje?”
Dziewczyna wpatrywała się w to, co trzymała w rękach. Nie mogła uwierzyć w to, co widziała.
„Katia!” — Stas sięgnął do niej, delikatnie dotykając ramienia. — „No jedźmy już, wszyscy czekają.”
Schowała zdjęcie w fałdach sukni. Kosmyk włosów wypadł z uczesania — mechanicznie wsunęła go za ucho. Jej usta drżały.
„Nie.”
„Co znaczy ‚nie’?”
„Nie pojadę. Otwórz drzwi.”
„Czy ty zwariowałaś? Katia!”
Jednak już wystartowała z samochodu, potykając się o tren pięknej sukni. Jej dłonie drżały tak, że przez dłuższą chwilę nie mogła włożyć klucza do zamka. Łzy przesłaniały jej wzrok — świat zaczął się rozmywać.
Tylko nie płacz teraz. Później.
W końcu drzwi ustąpiły. Katia wbiegła do sypialni, gdzie czekały już spakowane walizki na miesiąc miodowy. Chwyciła pierwsze leżące ubrania — dżinsy i t-shirt.
Suknia ślubna spadła na łóżko, tworząc białą chmurę na tle ciemnego prześcieradła.
Jak mogłam być taką naiwnością?
Zatrzymała się w progu i wróciła, by sięgnąć po małego pluszowego misia — prezent od Sergieja z ich pierwszej randki. Na stole zostawiła zdjęcie.
Niech zobaczy. Niech wie, że wszystko pojęła.
Klucze trafiły do skrzynki na listy. Zaraz za nimi poleciała obrączka.
Pożegnanie.
„Gdzie ona do diabła jest?” — Sergej spojrzał na zegarek już setny raz.
Goście zaczęli szepczeć między sobą. Ktoś wymownie zerkał na wyjście. Jedynie rodzice pozostali niewzruszeni, zachowując spokój olimpijczyków.
„Gdzie więc twoja piękna narzeczona?” — podeszła matka, kładąc dłoń na ramieniu.
„Nie wiem. Może korek?”
Kobieta uśmiechnęła się serdecznie, ale z nutą sarkazmu:
„Wierzysz sam w to?”
„Mamo…”
„Mówiłam ci — to nie nasza dziewczyna. Już się pokazała. Nie zdążyliście nawet się pobrać, a ona już…”
„Dość!” — Sergej gwałtownie się odwrócił. — „Możesz dzisiaj chociaż zamilknąć? Wiem, że nie lubisz Katji, ale ją kocham. Przyjedzie.”
„Głupiec. Takie jak ona długo samotne nie siedzą. Pewnie już znalazła kogoś lepszego, bogatszego, a ty jej nawet klucze do mieszkania oddałeś! Sprawdź, czy nie ukradła czegoś…”
Sergej nie chciał słuchać dalej. Wyszedł na ulicę i wyjął telefon.
„Numer abonenta jest poza zasięgiem sieci.”
Wysłał wiadomość. Czekał. Bez odpowiedzi.
Nagle przypomniał sobie o Stasie! To on woził Katię!
„Halo, Sergey?”
„Stas, gdzie jesteście? Dlaczego się spóźniacie?”
Przerwa.
„Stas?”
„Słuchaj… nie wiem, jak ci to powiedzieć…”
„Co się dzieje? Gdzie Katia?”
„Ona… odmówiła dalszej jazdy. Wysiadła z auta i wróciła do mieszkania. Czekałem, ale…”
„Co znaczy odmówiła?”
„Nie mam pojęcia! Twoja mama do niej podeszła, rozmawiały szeptem, a potem Katia wybiegła jak poparzona.”
Sergej przerwał rozmowę i wbiegł do salonu:
„Mamo! Co jej powiedziałaś?”
Matka wzruszyła ramionami:
„Nic szczególnego. Po prostu otworzyłam jej oczy. Podziękuj, że my z tatą o ciebie zadbaliśmy.”
„Coście zrobili?!”
„To, co trzeba było. Nie chciałeś nas słuchać — musieliśmy działać.”
Mieszkanie przywitało go ciszą.
Może tutaj jest? Płacze gdzieś w łazience?
Już z progu było jasne, że odeszła. Jej walizki zniknęły, a pluszowy miś zniknął ze stolika.
Suknia ślubna leżała na łóżku jak dowód, że jeszcze godzinę temu wszystko było dobrze.
Sergej usiadł na skraju łóżka, schował twarz w dłoniach. Spojrzenie padło na zdjęcie na stole.
Podniósł je i wygładził papier.
Zmroziło go.
Na fotografii znajdował się nagi mężczyzna w objęciach nieznanej kobiety. Twarzy nie było widać, ale…
Znamię na plecach — dokładnie takie samo jak jego.
„Mamo… Tato… Jak mogliście?”
Wybiegł na zewnątrz i zatrzymał taksówkę:
„Na dworzec główny! Szybko!”
Biegał po peronach, pokazywał zdjęcie każdemu kasjerowi. Przeszukał wszystkie dworce i lotniska.
„Dziewczyna w sukni ślubnej? Nie widzieliśmy.”
Policja odmówiła przyjęcia zgłoszenia:
„Jeśli sama odeszła — to nie jest zaginięcie.”
W tę samą noc pokłócił się z rodzicami. Zalał ich słowami, ukazując, co naprawdę myśli.
„Chcieliśmy dla ciebie jak najlepiej!”
„Zrujnowaliście mi życie! Nigdy wam nie wybaczę.”
I nigdy nie wybaczył. Przez siedem lat nie utrzymywał z nimi kontaktu. Zmienił numer telefonu, sprzedał mieszkanie, przeprowadził się.
Jednak nigdy nie przestał szukać Katii. Pisywał na portalach społecznościowych, pytał wspólnych znajomych. Nawet odwiedził dom dziecka, w którym się wychowała.
Nikt nic nie wiedział.
A dworzec… Coś niewytłumaczalnego przyciągało go do tego miejsca. Czuł, że jeśli nie pojawi się tam, wszystko straci na zawsze.
Tamtego dnia padał deszcz. Ulewny, jesienny. Ale Sergej mimo to przyjechał.
Usiadł pod zadaszeniem, wpatrując się w tłumy przyjeżdżających i odjeżdżających. Od czasu do czasu myślał, że to ona, ale znów się mylił.
I nagle — płacz. Cichy, żałosny, podobny do miauczenia kotka.
Podniósł się i podążył za dźwiękiem. Za masywną kolumną, przemoczone, stało dziecko, około sześciu lat. Przytulało do siebie…
Serce zadrżało.
pluszowego misia. Tego konkretnego.
„Skąd masz tę zabawkę?” — Sergej ukląkł.
„Mama mi dała.” — szlochała dziewczynka.
„Gdzie jest mama?”
„Wyjechała… A ja zapomniałam misia, wróciłam po niego i autobus odjechał.”
Nie może być prawdą. Czy jednak tak?
„Jak masz na imię?”
„Polina.”
„Polina, jest ci zimno? Chcesz coś zjeść?”
Dziecko skinęło głową.
„Chodź, nakarmię cię. Mama na pewno wróci. Nie zostawi cię, prawda?”
W pokoju matki z dzieckiem było ciepło. Polina zjadła placek i zasnęła na kanapie. Sergej przykrył ją swoją kurtką.
Nie musiał długo czekać.
„Polina! Polinko!” — Katia wpadła jak burza, rzucając się do córki i podnosząc ją na ręce. — „Boże, jak się bałam! Bardzo dziękuję…”
Zamarła, patrząc na niego z niedowierzaniem.
„Sergej?”
„Cześć, Katia.”
„Ja… My… Musimy iść.”
Ruszyła do drzwi, ale on postawił jej drogę.
„Poczekaj. Musimy porozmawiać.”
„O czym? Siedem lat temu wszystko było jasne.”
„Nie wszystko. Nawet nie pozwoliłaś mi się wytłumaczyć!”
„Twoja mama wszystko wyjaśniła. I pokazała.”
„Moja mama cię oszukała!”
„Sergej, odpuść. Proszę.”
Zamiast odpowiedzi chwycił jej rękę:
„Jedziemy.”
„Dokąd?! Co ty robisz?”
„Zobaczysz.”
Matka zbledła na ich widok w progu.
„Sergejku! Synku! Gdzie byłeś? Martwiliśmy się…”
„Zawołaj ojca. Natychmiast.”
„Ale…”
„Powiedziałem — zawołaj!”
Kiedy wszyscy spotkali się w salonie, Sergej przemówił:
„Siedem lat temu zrobiliście coś potwornego. Zniszczyliście moje życie. Teraz opowiadajcie. Wszystko. Szczegółowo.”
„Synu, po co wyciągać przeszłość…”
„Mówcie! Bo sam opowiem. Tylko moja wersja wam się nie spodoba.”
Wtedy wyjawili prawdę. Najęli kobietę, zrobili zdjęcie, zręcznie przycinając twarz, ale pozostawiając znamie. Matka przekazała fotografię Katji tuż przed wyjazdem do urzędu stanu cywilnego.
„Chcieliśmy dla ciebie jak najlepiej… Ona nie była dla ciebie odpowiednia…”
Katia słuchała w osłupieniu. Przez te wszystkie lata… na darmo?
Kiedy wyszli, Sergej wprowadził ją do samochodu i przypiął Polinę pasami.
„To nasza córka?” — zapytał cicho.
Katia tylko przytaknęła.
Uderzył ręką w kierownicę, co spowodowało drżenie kobiety.
„Przepraszam… Po prostu… Siedem lat, Katia! Szukałem cię siedem lat! A ty… odebrałaś mi szansę, by oglądać, jak rośnie nasze dziecko!”
„Przepraszam…”
„Gdzie mieszkacie?”
„Na wsi, daleko stąd.”
„Pojedziemy tam. Spakujcie się i jedziemy do mnie.”
„Sergej…”
„Katia, czekałem siedem lat. Odnalazłem cię, dowiedziałem się, że mamy córkę. Myślisz, że teraz was wypuszczę?”
„Daj mi czas. To wszystko tak nagłe…”
„Dobrze. Jutro wyjedziemy. Dziś zostanę u was, żebyś nie uciekła znów.”
Po raz pierwszy tego wieczoru uśmiechnął się, a Katia odwzajemniła ten uśmiech niepewny, lecz ciepły.
Kluczowa refleksja: Nawet po długiej rozłące jest nadzieja na nowy początek i naprawę zniszczonych relacji.
Może nie wszystko jest jeszcze stracone.