Bogaty ojciec, zaginiona córka i chłopiec z przeszłością – poruszająca opowieść o tym, jak jeden czyn może zmienić życie
Iwan Wiktorowicz był człowiekiem, który przyzwyczaił się do kontroli. Zawsze wiedział, gdzie, co i z kim. Aż do tego jednego dnia, kiedy wszystko zaczęło się sypać.
— Jak to możliwe, że zniknęła?! — wybuchnął, ledwie powstrzymując wściekłość, która wrzała w nim jak kipiąca lawa. — Po prostu przepadła?!
Zaskoczona i bledsza niż ściana, niania próbowała coś wyjaśnić, ale każde słowo zacinało się jej na języku:
— Naprawdę… ja tylko na moment spojrzałam w bok… był hałas, psy, zamieszanie… chciałam podbiec do Poli, a jej już nie było.
Iwan nie słuchał. Wybierając numer, powiedział szybko do telefonu:
— Djačenko? Polina… moja córka zniknęła. W parku. Dziesięć minut temu.
Zacisnął pięść tak mocno, że paznokcie wbiły się w dłoń. Przez chwilę stał bez ruchu obok niani. A potem, lodowatym tonem, niemal syknął:
— Jeśli coś jej się stanie, przysięgam, że ten telefon znajdzie się w miejscu, o którym nie śniłaś nawet w koszmarach.
Ola, bo tak miała na imię młoda opiekunka, zesztywniała. Wiedziała, że to nie były puste groźby. Przez ostatnie trzy miesiące pracowała w tej rodzinie i nie raz przekonała się, że Iwan Wiktorowicz nie jest człowiekiem, z którym można igrać. I że tylko pensja trzymała ją przy tym trudnym dziecku, które nigdy nie spało, zawsze czegoś chciało i którego ojciec był równie chłodny, co wymagający.
Iwan wraz z ochroną ruszył w stronę parku, w którym Pola miała się bawić. Policja już przyjechała, a park tętnił niepokojem. Ola powoli zaczęła rozumieć, że nie chodzi tu tylko o stratę pracy — to mogło się skończyć tragedią.
Iwan zauważył ją siedzącą na ławce, kurczowo ściskającą sznurek, którym wcześniej bawiła się Pola. Krzyknął:
— Podejdź!
Ola wstała, podchodząc niepewnie, jak oskarżona przed sądem.
— Opowiadaj, od początku.
Z trudem łapiąc oddech, zaczęła:
— Pola była tutaj. Karmiła gołębie, a ja siedziałam na ławce. Cały czas ją widziałam. A potem… nagle wybuchła wrzawa. Kilka bezpańskich psów rzuciło się na dużego psa prowadzonego przez mężczyznę. Zapanował chaos, ludzie krzyczeli, odciągali psy… Spojrzałam w stronę Poli, ale jej już nie było.
W tej samej chwili z tłumu wyłonił się chłopiec, może ośmioletni, z ubraniami noszącymi ślady codziennej walki o przetrwanie. Bez wahania podszedł bliżej.
— Widziałem wszystko — powiedział spokojnie, jakby to, co miało się zaraz wydarzyć, nie dotyczyło go bezpośrednio. — Ta pani siedziała w telefonie. Dziewczynka sama biegała, bawiła się. A jak psy zaczęły szczekać, Pola podeszła bliżej. Jakiś facet też tam był, mówił coś do niej, a potem… potem zniknęła. Płakała. Bała się. A ja… ja ją schowałem pod drzewem i zostałem z nią.
Słowa chłopca wbiły się w powietrze jak nóż. Ola próbowała zaprzeczyć, ale Iwan tylko jednym spojrzeniem uciszył ją:
— Dość.
Spojrzał znów na chłopca:
— Gdzie ona teraz?
— Pod drzewem. Przykryłem ją. Zasnęła. Była bardzo zmęczona i przestraszona.
Iwan nie czekał. Prowadzony przez chłopca, pobiegł z ochroną i policją we wskazane miejsce. Tam, na kawałku kartonu, słodko spała jego córeczka.
— Pola! — niemal zawył z ulgi, przytulając ją z całych sił.
Dziewczynka otworzyła oczy, najpierw przestraszona, ale zaraz potem uśmiechnięta:
— Tatusiu! Griszka mnie uratował. Przyszedł, kiedy się bałam!
— Już dobrze, kochanie. Już jesteś bezpieczna, — szeptał, trzymając ją mocno.
— A gdzie Griszka? — spytała, rozglądając się.
Ale chłopca już nie było. Zniknął tak nagle, jak się pojawił.
Iwan poczuł nagłą pustkę. Ten chłopiec… musiał go odnaleźć. Musiał mu podziękować. Coś w tej historii nie dawało mu spokoju. A kiedy później, w domu, Pola wyciągnęła spod bluzki lalkę i powiedziała:
— Tato, to od Griszki. Dał mi ją, żebym się nie bała…
Iwanowi zamarło serce. Poznał tę lalkę. To była ta sama, która powstała w jego fabryce — według rysunków Maszy. Maszy, o której myślał, że już dawno zniknęła z jego życia…
Iwan Wiktorowicz nie był sentymentalny. Ale teraz wiedział jedno: to spotkanie nie było przypadkiem. To był znak.
I musiał odnaleźć chłopca — Grishkę. I Maszę. Z przeszłości, która nagle wróciła, nie pytając o pozwolenie.
To był dopiero początek.