„A kiedy weszła do restauracji, jego matka nie mogła uwierzyć własnym oczom…”
— Zwariowałeś? — prawie krzyknęła, cofając się jak ktoś, kogo przyłapano na gorącym uczynku. — Ja? W tym? Udawać twoją narzeczoną? Przecież wczoraj wygrzebywałam jedzenie ze śmietnika!
On spokojnie zatrzasnął drzwi, oparł się zmęczony o ścianę i powiedział:
— Nie masz powodów, by odmawiać. Zapłacę ci więcej, niż możesz sobie wyobrazić. Tylko jeden wieczór. Bądź moją narzeczoną. Dla nich. Dla rodziców. To tylko gra. Spektakl. Albo może zapomniałaś, jak się gra?
Milczała. Palce w zużytych rękawiczkach drżały, a serce biło tak, jakby chciało wyskoczyć z piersi. „Czy to naprawdę początek nowego życia? A może przynajmniej koniec dawnego cierpienia?”
Tak zaczęła się historia, na którą nikt nie był gotowy.
Był bogaty jak państwo. Nazywał się Natan Berg. Młody, surowy, z chłodnym spojrzeniem i spokojną twarzą. Jego nazwisko pojawiało się na okładkach prestiżowych magazynów, a zdjęcia w rankingach najpotężniejszych kawalerów świata. Wychowanie, pieniądze, władza — wszystko według reguł. Jednak rodzice, mieszkający w Europie, nieustannie pytali:
— Kiedy wreszcie poznamy twoją dziewczynę? Dlaczego się ukrywasz?
Postanowili przyjechać bez zapowiedzi. Już następnego dnia.
Natan nie bał się — był zmieszany. Nie z powodu oceny, ale dlatego, że żadna kobieta nie wydawała mu się odpowiednia do tej roli. Gardził aktorkami i fałszywymi uśmiechami. Potrzebował kogoś prawdziwego. Albo przynajmniej zupełnie innego niż te, które jego rodzice chcieli zobaczyć.
Tamtego wieczoru jechał przez miasto. Zimno, korki, migoczące światła. I nagle dostrzegł ją — przy wejściu do metra, z gitarą i kartonem z napisem: „Nie proszę o jałmużnę, proszę o szansę.”
Natan zatrzymał się. Po raz pierwszy nie pojechał dalej.
— Jak masz na imię?
Podniosła wzrok, a jej głos był chrapliwy, lecz pełen dumy:
— A po co ci to?
On lekko się uśmiechnął.
— Szukam kobiety, która potrafi naprawdę przetrwać. Żywej. Bez maski. Takiej jak ty.
Nazywała się Marta. Miała 27 lat. Za sobą miała dom dziecka, ucieczki, lata na ulicy, rehabilitację, zimne noce i gitarę. To była jej prawda.
Następnego wieczoru stała przed wielkim lustrem w hotelowym pokoju „Emerald”. Ręce jej drżały, ściskając materiał drogiej, aksamitnej sukni w kolorze głębokiego morza. Świeżo umyte i starannie ułożone włosy lśniły, a makijaż tak podkreślił jej rysy, że trudno było ją rozpoznać.
— Oni już są w restauracji — powiedział Natan, poprawiając mankiety. — Czas na naszą szansę.
— Myślisz, że się uda?
Patrzył na nią długo.
— Wierzę, że jesteś jedyną osobą, która może zdobyć serce mojej matki.
W restauracji wszystko wydawało się pod kontrolą. Prawie.
Ojciec był powściągliwy, ale uważny. Matka — kobieta o wyrafinowanych manierach i przenikliwym spojrzeniu, potrafiąca odczytać człowieka jednym ruchem brwi. Jej wzrok zatrzymał się na Marcie.
— Jak się poznaliście? — zapytała.
Marta poczuła na sobie wzrok Natana. Ledwie skinął głową.
— W księgarni — odpowiedziała. — Upuściłam tom Schopenhauera, on go podniósł… i oboje się roześmialiśmy.
— Schopenhauer? — zdziwiła się kobieta. — Czytasz filozofię?
— W dzieciństwie. W naszym domu dziecka bibliotekarz pozwalał wypożyczać nawet najtrudniejsze książki — jeśli obiecało się zwrot.
Zapanowała cisza. Matka Natana powoli odstawiła kieliszek, nie spuszczając z niej wzroku. Zbyt uważnie.
— W domu dziecka? — powtórzyła z nutą niedopowiedzenia — może ciekawość, a może echo dawnego bólu.
I wtedy stało się coś, czego nikt się nie spodziewał.
Marta wyprostowała się nagle, zebrała całą swoją godność i pewnym głosem powiedziała:
— Przepraszam, kłamię. Nie jestem twoją narzeczoną. Nie z księgarni, ale z ulicy. Jestem bezdomna. Po prostu kobietą, która zmęczyła się byciem czyjąś własnością i dziś po raz pierwszy poczuła się człowiekiem.
Zamiast potępienia czy skandalu, kobieta w eleganckim garniturze wstała, podeszła i objęła ją.
— Moja córko… Sama zaczynałam od zera. Ktoś dał mi szansę i cieszę się, że ty też z niej skorzystałaś.
Natan milczał, patrzył i po raz pierwszy zrozumiał: gra się skończyła, zaczyna się prawdziwe życie.
Ona powiedziała prawdę — i zamiast pogardy otrzymała przytulenie. Nikt nie wiedział wtedy, że to dopiero pierwszy krok. Matka Natana okazała się zaskakująco wyrozumiałą kobietą — dostrzegła w Marcie nie oszustwo, lecz siłę ducha. Ojciec natomiast pozostał na dystans.
— To szaleństwo, Natan — chłodno rzucił — sprowadziłeś nas do domu ulicznych fantazji?
— To mój wybór — odpowiedział spokojnie syn. — Nie twój wyrok.
Po kolacji Marta wyszła na zewnątrz. Zdjęła buty, oparła się o mur i zaczęła płakać. Nie ze wstydu, ale z ulgi. Powiedziała prawdę. I nikt się nie odwrócił.
Natan podszedł bezszelestnie. W dłoniach trzymał jej płaszcz.
— Nie wyjdziesz już na ulicę. Zamieszkasz ze mną, tak długo, jak trzeba. — Zrobił pauzę. — Zasługujesz na więcej.
— Nie proszę o litość.
— Nie oferuję litości. Daję ci szansę.
…
Tak zaczęło się ich dziwne, gwałtowne, ale szczere wspólne życie. On pracował do późnej nocy, był wymagający wobec siebie i innych. Ona się uczyła, czytała, sprzątała, gotowała. Czasem znowu sięgała po gitarę — nie dla pieniędzy, lecz dlatego, że w jej wnętrzu budziło się coś żywego.
Ona się zmieniała.
— Stałaś się inna — powiedział kiedyś.
— Po prostu po raz pierwszy nie boję się, że mnie wyrzucą.
…
Po miesiącu jego ojciec wyjechał. Nie powiedział ani słowa, zostawił tylko list: „Jeśli wybierzesz serce — nie licz już na mój majątek.”
Natan nawet nie otworzył koperty. Po prostu wrzucił ją do kominka i cicho powiedział:
— Pieniądze przychodzą i odchodzą. A jeśli stracisz siebie, to już nic nie jesteś.
…
Po trzech miesiącach Marta zobaczyła dwie kreski na teście ciążowym.
— To niemożliwe — wyszeptała, siedząc na podłodze w łazience. — Za wcześnie… Przecież nawet nie jesteśmy parą…
Gdy powiedziała mu o ciąży, Natan długo milczał, potem ją przytulił.
— Nie wiem, jak to nazwać. Ale wiem jedno — to jest to, co słuszne.
…
Były spory o ziemię, którą ojciec chciał zabrać. Plotki w internecie o „miliarderze i bezdomnej, pokazującym szczęście”. Trudne porody, lęk o dziecko, ból i niepokój.
A potem przyszło nowe życie.
Życie, w którym Marta stała się autorką własnej historii. Kobietą, która wyszła na scenę nie jako żebraczka, ale jako człowiek, który przeszedł przez biedę, obojętność i zdradę — i przetrwał.
I za każdym razem, gdy stawała przed publicznością, mówiła:
— Byłam „narzeczoną na jeden wieczór”. Teraz jestem żoną na całe życie. Bo jeden człowiek zobaczył we mnie człowieka.
…
Finałowa scena — ta sama restauracja. Marta trzyma za rękę dziewczynkę, około dziesięciu lat, o bujnych lokach.
— Widzisz, kochanie? To tutaj tata po raz pierwszy naprawdę się uśmiechnął. To tu staliśmy się rodziną, a nie tylko przedstawieniem dla widzów.
Obok stoi Natan. Uśmiecha się, trzyma ją za rękę. W jego oczach nie ma ani cienia żalu.
Nie ożenił się z księżniczką. Wybrał królową. Która kiedyś siedziała na ulicy z kartonem i prosiła nie o jałmużnę, lecz o szansę.