Urodziła się w czepku – tak mówili. Ale życie Ani długo nie przypominało bajki. Aż do dnia, kiedy wszystko się zmieniło.
Gdy Ania przyszła na świat, położna szepnęła mamie: „To dziecko urodziło się w czepku. Czeka je szczęście.” I rzeczywiście, pierwsze lata życia Ania spędziła otulona miłością. Mama zaplatała jej grube warkocze, czytała bajki przed snem, tata woził ją na rowerze po polnych drogach i uczył, jak skręcać, nie przewracając się. Wszystko było proste i dobre.
Aż do dnia, gdy rodzice oznajmili, że w rodzinie pojawi się ktoś nowy.
— Prezent na twoje urodziny – powiedzieli z uśmiechem.
Kacper urodził się tuż przed piątymi urodzinami Ani. I zabrał jej wszystko — uwagę, czułość, czas, a w końcu i marzenia. Od pierwszych chwil był tym wyjątkowym: najpierw, bo był maleńki i bezbronny, potem, bo wyrósł na dziecko geniusza.
Ania miała problemy z czytaniem, wolniej przyswajała litery, trafiała do klas wyrównawczych. Kacper – przeciwnie. Błyskawicznie opanował alfabet, tworzył oryginalne wiersze, zaskakiwał nauczycieli znajomością matematyki. Profesor Adam Kowalski osobiście zadzwonił do szkoły, by wyrazić zachwyt. A Ania? Odsunięta na bok, z obowiązkami starszej siostry.
To ona zaprowadzała brata na wszystkie zajęcia – angielski, basen, poezja, muzyka. Gdy chciała zapisać się na kurs gotowania, usłyszała od matki:
— Myślisz tylko o sobie? Kto będzie zawoził Kacpra?
Zrezygnowała. Jak zawsze.
Kiedy dobrze się spisywała – pamiętała o rozkładzie dnia Kacpra, gotowała osobno dla niego i ojca (jeden był wegetarianinem, drugi jadał wyłącznie mięso), przynosiła do domu pieniądze za wyprowadzanie psów – mama czasem ją przytulała. Ale fryzurę nosiła krótką – mama nie miała czasu pleść jej warkoczy. Pewnego dnia, po kolejnej uwadze z przedszkola o „niechlujnym kucyku”, mama zabrała ją do fryzjera. Ania całą noc płakała za swoimi włosami.
– Jak skończysz szkołę, będziesz mogła robić, co chcesz – mówiła matka, gdy Ania cicho próbowała zaprotestować przeciwko kolejnym obowiązkom.
Ale po szkole wolności nie było. Obowiązki zmieniły się w pracę na pełen etat: harmonogramy, pranie, gotowanie, segregowanie maili, drukowanie wierszy. Z czasem stała się dla Kacpra osobistą sekretarką. Kiedy raz wspomniała, że chciałaby pracować w schronisku, matka i brat zgodnie stwierdzili, że „bez niej sobie nie poradzą”.
Znowu ustąpiła.
Aż do dnia, gdy poznała Bartka.
Nie był typowym amantem. Raczej niepozorny, trochę nieśmiały, zafascynowany programowaniem. Miał psa, którego dostał od rodziców „na wyciąganie z domu”. Ale nie wychodził z nim sam — zatrudnił Anię. I tak się poznali. Najpierw wyprowadzała jego psa. Potem zostawała na herbatę. A w końcu — na noc.
Matka wpadła w szał, ojciec milczał, Kacper dzwonił, bo nikt nie ostrzył mu ołówków. Ale Ania, pierwszy raz w życiu, krzyknęła:
— Mam dość! Nie jestem waszą służącą!
Bartek tulił ją mocno, obiecywał wspólne życie. Ale potem wyjechał do Stanów. Bez zapowiedzi. Z ofertą pracy, której nie potrafił odmówić.
— Przepraszam – powiedział tylko.
Tymczasem Kacper otrzymał prestiżową nagrodę. Rodzice tryskali dumą, sąsiedzi nie mogli przestać o tym mówić. Tata marzył o nowym samochodzie, mama zapisała się do kosmetyczki. A Ania… miała pełne ręce roboty. Bilety, hotele, dieta wegetariańska, smoking – wszystko na jej głowie.
Na gali usiadła pod ścianą. Miała na sobie zwykłą sukienkę – nie zdążyła się przebrać. Gdy próbowała wejść na salę, ochroniarz zablokował jej drogę.
— Obsługi nie wpuszczamy – powiedział bez emocji.
— Ale ja…
— Proszę poczekać za kulisami – dorzucił drugi. – Ten strój nie pasuje do gości.
I tak została na zewnątrz. Siedziała cicho, słuchała przemowy Kacpra – znała ją prawie na pamięć. Ale nagle coś się zmieniło. Gdy brat miał podziękować rodzicom i mentorowi, powiedział:
— Miałem przygotowaną inną mowę. Ale teraz wiem, że jest tylko jedna osoba, bez której nie byłoby mnie tu dzisiaj.
W sali zapadła cisza.
— To moja siostra Ania. Zrobiła dla mnie więcej, niż kiedykolwiek zrozumiałem. Poświęciła życie, bym ja mógł rozwinąć swoje. I dzisiaj… chcę to oddać.
Zamilkł na moment.
— Pieniądze z nagrody przeznaczam dla niej. By mogła otworzyć schronisko, o którym zawsze marzyła. I zacząć żyć tak, jak sama chce.
Ania nie wierzyła własnym uszom. Kacper wziął ją za rękę i poprowadził na scenę. Publiczność klaskała. On się do niej uśmiechał – ciepło, szczerze. A ten uśmiech… uleczył wszystko.
Naprawdę oddał jej całą nagrodę. Zatrudnił pomocnika – chłopaka, którego Ania sama przeszkoliła.
— Nie będziesz już moją służącą – powiedział. – Przepraszam cię, Aniu. Byłem ślepy.
I Ania wybaczyła.
Założyła schronisko. Zaczęła kurs cukierniczy. Otworzyła niewielką cukiernię. Niezbyt wielką, niezbyt modną, ale swoją. Stała za ladą, piekła, sprzedawała, spełniała marzenia.
Pewnego zimnego październikowego wieczoru zamykała lokal. Nagle zadźwięczał dzwonek nad drzwiami. Weszła wysoka postać w czarnym płaszczu. Ania uniosła głowę, żeby zapytać, w czym może pomóc — i zamarła.
Bartek.
Schudł. Zmężniał. Miał zmęczony, ale znajomy wzrok.
— Wróciłeś…
Ania musiała oprzeć się o ladę, żeby nie upaść.
— Anulka – wyszeptał. – Przepraszam. Byłem głupi.
Cóż… Drugi najważniejszy mężczyzna w jej życiu też przeprosił. Czego więcej można chcieć?
Tylko ojciec nigdy nie przeprosił. Matka również. Zerwali kontakt – uważali, że Ania zmanipulowała Kacpra, by oddał jej pieniądze. Ale to już nie miało znaczenia.
Bo teraz Ania wiedziała: wszystko będzie dobrze. Naprawdę dobrze.