„Babciu, to ja… Twoja Kasiunia” – historia przemiany, której nie da się zapomnieć
Kłótnie między nimi były na porządku dziennym. Przerywane trzaskaniem drzwi, podniesionymi głosami i tygodniami pełnymi ciszy. Obie uparte, obie z charakterem, każda z nich nieustępliwa.
A potem babcia jak gdyby nigdy nic zaglądała do pokoju i pytała spokojnie:
— Napijesz się herbaty?
— Chętnie… dzięki — mruczała Kasia.
— To chodź, jeszcze gorąca. Szkoda, żeby wystygła.
I tak siadały razem przy stole. Jakby żadnej sprzeczki nigdy nie było. Gawędziły o wszystkim i o niczym. Ciepło między nimi nie znikało mimo najgorszych burz.
Zofia miała czworo wnuków, ale to właśnie Kasię darzyła wyjątkową miłością. Czemu akurat ją? Trudno powiedzieć. Kasia była tą najbardziej zbuntowaną – w wieku szesnastu lat zrobiła sobie tatuaż, słuchała muzyki, która przyprawiała babcię o ból głowy, i chodziła z chłopakami, którzy nie budzili jej sympatii.
— Co ty, z poprawczaka uciekłaś? — krzywiła się babcia, widząc tatuaż.
— Nie rozumiesz mnie, babciu! — rzucała Kasia, pełna żalu.
Zofia nie pochwalała jej stylu ubierania, jej wyborów ani podejścia do życia. Ale kochała ją — jakby mocniej z każdym nieporozumieniem.
— Moja mała dziwaczka — mawiała czule.
Zanim przeszła na emeryturę, Zofia była kierowniczką biura projektowego. Zawsze punktualna, zorganizowana, twarda, budziła respekt. Po odejściu z pracy często zaglądała do byłych współpracowników, rzucając:
— Jak was zostawię samych, to za tydzień wszystko się posypie!
Kiedy Kasia, będąc jeszcze studentką, pokłóciła się z rodzicami, przyszła do babci z walizką.
— Babciu… mogę zostać u ciebie na kilka dni? Nie wytrzymuję już w domu.
Zofia tylko westchnęła:
— Mieszkaj. Ale pod jednym warunkiem – będziesz pomagać. Ja już nie mam siły latać z mopem.
Pomoc miała polegać na myciu naczyń i odkurzaniu. Ale z czasem obowiązki przejmowała babcia, bo Kasia ciągle narzekała, że po zajęciach jest wykończona. Nawet jeśli te „zajęcia” polegały głównie na siedzeniu w kawiarniach i plotkowaniu.
Rano Zofia stawała w drzwiach i stanowczym głosem obwieszczała:
— Siódma! Wstawaj, studentko!
— Daj spokój, babciu… Po co mi ta ekonomia… — jęczała Kasia, chowając się pod kołdrą.
— Ja w twoim wieku w akademiku mieszkałam, studiowałam i w siatkówce wygrywałyśmy z drużyną wszystko, co się dało!
— Przestań z tą swoją wojenną przeszłością! — odpowiadała Kasia, włączając głośną muzykę.
Zofia w odpowiedzi wycofywała się z pokoju z szybkością olimpijki.
Ale do domu rodzinnego Kasia nie wróciła. Coraz mniej interesowała się nauką, a coraz więcej — imprezami i nocnym życiem. Babcia nie potrafiła z nią wygrać. W końcu tylko cicho mówiła:
— Moje dziecko… co z ciebie będzie?
I po cichu wciskała jej banknoty na przysłowiowe „kanapki”.
Któregoś dnia Kasia wróciła do domu w stanie wskazującym. Zofia była już wtedy bardzo słaba. Chorowała na nadciśnienie i nie miała siły się kłócić. Ale rano powiedziała cicho, z bólem:
— Kasiu… To jest mój dom. I ja nie mogę dłużej tak żyć. Musisz się wyprowadzić.
— Darek mnie zaprosił — odburknęła Kasia. — Ma duże mieszkanie.
Ale po kilku dniach wróciła.
— Z nim też się nie dogadałam… Babciu, mogę znów zostać?
— No to zostań — odpowiedziała babcia zrezygnowanym tonem.
Rok później Zofia dostała udaru. Kasia była akurat w domu. To ona zadzwoniła po karetkę, to ona pojechała z babcią do szpitala i trzymała ją za rękę przez całą drogę.
— Babciu, tylko się nie poddawaj! Nauczę się gotować, zmywać, wszystko! Bylebyś tylko została…
Lekarze nie mieli dobrych wieści. Ale Kasia nie opuściła babci ani na chwilę. Przyniosła jej ulubioną książkę — „Trzech towarzyszy” — i czytała jej codziennie, choć Zofia miała zamknięte oczy.
Pewnego dnia babcia otworzyła powieki. Spojrzała na Kasię. Uśmiechnęła się lekko. I to był ich ostatni wspólny moment.
Nazajutrz odeszła.
Na pogrzebie Kasia płakała tak mocno, że trzeba było podać jej leki uspokajające.
Po ceremonii, kiedy dom opustoszał, matka szepnęła jej do ucha:
— Babcia zapisała ci mieszkanie…
— Mamo… co za różnica teraz? — odpowiedziała Kasia cicho i poszła do kuchni.
Zaczęła zmywać naczynia. Płakała. I zmywała, zmywała, jakby w tym mydle i wodzie chciała wypłukać całą winę, cały żal, całe „za późno”.
Minęły trzy lata. Kasia ukończyła studia z wyróżnieniem. Pracuje w dużej firmie. Sama znalazła pracę, nie chciała niczyjej pomocy.
Mieszka w mieszkaniu po babci. Panuje tam porządek, którego pozazdrościłaby niejedna perfekcjonistka. Wchodząc, ma się wrażenie, że babcia Zofia zaraz wyjrzy z kuchni z czajnikiem w ręku.
Kiedyś, przy kawie, powiedziała mi z uśmiechem:
— Nie wiem, co się ze mną stało. Ale do pracy przyjeżdżam pół godziny wcześniej. Jak babcia.
I wtedy zrozumiałem: Zofia naprawdę zostawiła jej coś więcej niż mieszkanie.
Zostawiła w niej cząstkę siebie.