Między pokoleniami — opowieść o babci, która została w sercu
Kłótnie były ich codziennością. Głośne, emocjonalne, czasem aż przesadne. Czasem Kasia trzaskała drzwiami i zamykała się w pokoju, milcząc całymi tygodniami. Babcia Zofia też się obrażała — na swój sposób. Ale zawsze przychodził taki moment, kiedy pękała pierwsza.
— Napijesz się herbaty? — zaglądała do pokoju z tą swoją specyficzną miną, niby surową, ale pełną czułości.
— No jasne, że się napiję. Dziękuję, babciu — odpowiadała Kasia, jakby nic się nie stało.
I tak siadały razem przy kuchennym stole. Dwie kobiety z dwóch światów, przy parującym kubku.
Zofia miała czworo wnuków, ale wszyscy wiedzieli, że to właśnie Kasia była jej oczkiem w głowie. Choć trudno było pojąć dlaczego. Kasia była uparciuch. Buntowniczka z wyboru. W wieku szesnastu lat zrobiła sobie tatuaż na ramieniu — wielką czarną różę.
— No pięknie — skomentowała babcia. — Uciekłaś z poprawczaka, czy co?
— Ty nic nie rozumiesz! — burknęła Kasia i poszła trzasnąć drzwiami.
Zofia nie znosiła jej stylu ubierania, nie mogła znieść tej hałaśliwej muzyki, a chłopaków Kasi wręcz nie tolerowała.
— To nie ciebie na randki zapraszają! — rzucała Kasia z oburzeniem.
Babcia przewracała oczami i sięgała po krople na uspokojenie.
Ale miłość była. Niezmienna.
— Moja śmieszna dziewczynka — mówiła Zofia cicho, kiedy nikt nie słyszał.
Zanim przeszła na emeryturę, Zofia kierowała zespołem w biurze projektowym. Punktualna do bólu, wymagająca, zasadnicza. Ludzie ją trochę bali, ale jeszcze bardziej szanowali. Nawet po odejściu potrafiła wpadać z rana i rzucać:
— Beze mnie to się tu wszystko rozleci!
Kiedy Kasia pokłóciła się z rodzicami (bo przecież zawsze ktoś musiał się z kimś kłócić), przyszła z walizką do babci:
— Mogę zostać na tydzień? W domu już się udusić można.
— Zostań — westchnęła Zofia. — Ale pod jednym warunkiem: będziesz zmywać naczynia i myć podłogę. Mnie już plecy bolą.
Oczywiście, sprzeczały się o sprzątanie. Kasia twierdziła, że jest zbyt zmęczona po zajęciach, choć godzinami przesiadywała z koleżankami w kawiarniach.
Babcia w końcu sama wszystko robiła — w ciszy, z uporem.
Każdego ranka o siódmej pukała do drzwi:
— Wstawaj! Na uczelnię!
— Babciu, daj spokój, po co mi ta ekonomia… — mamrotała Kasia spod kołdry.
— A ja w twoim wieku w akademiku mieszkałam, na piątki się uczyłam i jeszcze w siatkówce medale zdobywałam!
— No to żyj se swoją młodością! Ja dopiero siebie szukam…
Potem włączała głośną muzykę, a babcia z dezaprobatą znikała w kuchni.
I choć tak się ścierały, Kasia została. Nie wróciła do rodziców. Imprezowała, zaniedbywała uczelnię, znowu imprezowała. A Zofia tylko patrzyła i kręciła głową.
— Oj, Kasieńko… i co z ciebie będzie?
Ale dawała pieniądze. Zawsze.
Pewnego dnia Kasia wróciła w nienajlepszym stanie. Babcia wtedy już słabowała. Nadciśnienie, bóle, zmęczenie. Nie miała siły się złościć.
Ale następnego ranka powiedziała stanowczo:
— Wiesz co, Kasiu. To jest mój dom. I ja nie zamierzam tego tolerować. Idź. Poszukaj sobie innego dachu.
— No wiesz co! — burknęła Kasia. — Darek mnie zaprosił, ma duże mieszkanie!
Ale po kilku dniach wróciła.
— Z Darkiem nie wyszło… Babciu, mogę znowu?
— Zostań — rzuciła krótko Zofia.
Rok później przyszedł udar.
Kasia była akurat w domu. Wezwała karetkę. Pojechała z babcią.
Całą drogę trzymała jej rękę.
— Babciu… no nie teraz… Ja się zmienię. Nauczę się gotować, zmywać. Będę jak ty… tylko bądź.
Lekarze nie dawali nadziei. Ale Kasia nie opuszczała jej ani na chwilę. Przyniosła do szpitala ulubioną książkę Zofii — Trzech towarzyszy — i czytała, głośno, uparcie, dzień po dniu.
Zofia milczała, ale raz… otworzyła oczy. Spojrzała. Uśmiechnęła się lekko.
— Babciu, to ja… twoja głupia Kasiunia…
Następnego dnia odeszła.
Na pogrzebie Kasia nie mogła przestać płakać. Podano jej środki uspokajające.
Kiedy wszyscy goście wyszli, matka szepnęła:
— Wiesz, babcia zapisała ci mieszkanie…
— I co z tego, mamo? — odpowiedziała Kasia cicho i poszła do kuchni.
Zaczęła zmywać naczynia. Płakała. I zmywała.
Minęły trzy lata.
Kasia skończyła studia. Pracuje jako ekonomistka w renomowanej firmie. Sama zdobyła tę pracę — rodzice chcieli pomóc, odmówiła.
Mieszka w tym samym mieszkaniu. Czystość? Perfekcyjna. Porządek? Wojskowy.
(Ojca Kasi znam od dawna — widzę, jaką drogę przeszła.)
Po śmierci babci coś się w niej zmieniło. Nie wiem, jak to nazwać. Może to nie magia, ale coś się przeniosło. Może jakaś cząstka Zofii została w tej dłoni, którą Kasia wtedy trzymała.
Ostatnio spotkaliśmy się przypadkiem. Uśmiechnęła się i powiedziała:
— Nie wiem, co się ze mną dzieje. Ale do pracy przyjeżdżam pół godziny wcześniej.
Zofia byłaby dumna.