Kirill spojrzał na Lenę z pewnym napięciem, starając się brzmieć spokojnie, choć w jego oczach widać było, że decyzja już zapadła, a jej opinia była jedynie formalnością.
– Len, nie masz nic przeciwko, żeby mama została u nas na chwilę, prawda? – zapytał, starając się ukryć emocje.
Lena na moment oderwała wzrok od laptopa, spojrzała na męża przez okulary i z takim hałasem postawiła filiżankę na stole, że kot od razu schował się pod sofą.
– Co masz na myśli mówiąc „chwilę”? Kirył, mamy kawalerkę. I to tu pracuję. To mój dom. Mój. Kupiłam go przed tobą.
Kiril zniecierpliwiony westchnął.
– To tylko tymczasowe. Mama ma dość samotności, jej brat znowu pije, a ona cierpi na nadciśnienie. Nie traktuj tego jak zwierzęta, Lena. To moja matka!
Lena wzięła głęboki oddech, czując narastający gniew. Kiedyś ktoś powiedział jej: „Jeśli czujesz się jak mebel, nie zdziw się, gdy zaczną wieszać na tobie kurtki”.
– A zapytałeś ją, jak długo to „tymczasowe” ma trwać? Tydzień? Miesiąc? A może dopóki nie trafię do szpitala psychiatrycznego z tikami? – odpowiedziała, idąc do kuchni, udając, że szuka łyżki, choć tak naprawdę potrzebowała tylko momentu, by odwrócić wzrok.
„Nie przesadzaj” – mruknął, patrząc na jej plecy. „Zawsze mówisz, że chcesz mieć rodzinę blisko. Teraz będzie blisko”.
– Mówiłam, że chcę mieć BLISKĄ rodzinę, Kirył. Nie, żebyś ty i twoja mama zaczynali tu mieszkać na stałe. Poza tym, przypomnę ci, że to ja pracuję w tym mieszkaniu. A ona, przepraszam, ma bardzo donośny głos.
– A co z tego, że jej telewizor gra na cały regulator? Wszystkie mamy mają telewizory grające głośno! Załóż słuchawki! Czego się czepiasz?
Lena odwróciła się do niego. Jej oczy były zimne, a głos spokojny, ale czuło się w nim napięcie, jakby coś w niej pękało.
– Kiedy zapytałeś mnie, czy w ogóle czuję się komfortowo w tej sytuacji? Czy zapomniałeś, że wszystko, co mamy, jest MOJE? Moje mieszkanie. Mój samochód, który zresztą już oddałeś swojemu bratu na dwa miesiące. Moje kolczyki po babci, które „przypadkiem” zniknęły po noworocznej wizycie twojej mamy. A teraz to moja przestrzeń osobista ma zostać zajęta?
Kirill podniósł ręce w obronie.
– Lena, dlaczego to zaczynasz? To wszystko przez ciebie. Jakbyśmy wynajmowali to mieszkanie komuś obcemu. Mama zostanie tylko na kilka tygodni, kupimy jej leki, wyzdrowieje, a potem wróci na wieś. Naprawdę chcesz, żebym spisał pokwitowanie?
– Tak, chcę, żebyś chociaż raz pomyślał, jak to dla kobiety mieć cudzą teściową w kuchni, moje rzeczy na jej widoku, moje dokumenty w szufladzie, którą teraz będzie przeszukiwać w poszukiwaniu swoich rzeczy!
Westchnął, siadł na stołku i spojrzał przez okno.
– Len, zmieniłaś się. Stałaś się twarda. Za bardzo reagujesz, jeśli chodzi o rodzinę. Nie poznaję cię.
Zaśmiała się gorzko, jakby zabrakło jej sił.
– Kirył, może nigdy mnie nie znałeś. Wygodnie ci było mieszkać ze mną, korzystać z mojego samochodu, rozwiązywać sprawy z moim mieszkaniem, myśląc, że wszystko jest „nasze”. A teraz, kiedy się zaczęło robić niewygodnie, zaczynasz mnie ignorować. Kiedy wszystko jest wygodne, nie ma problemu, prawda?
Nie odpowiedział. Wstał i poszedł po kurtkę.
– Mama i tak przyjdzie. Mówię ci to tylko, żebyś się nie zdziwiła. I proszę, nie rób dramatu. Jesteś dorosła.
Lena patrzyła na drzwi, które zamknęły się z hukiem, i przez chwilę czuła, jakby wszystko się waliło. Potem wstała, poszła do pokoju i usiadła na łóżku.
Na ścianach wisiały zdjęcia z ich ślubu, wakacji w Grecji, z choinką pełną bombek – symboli nadziei na wspólną przyszłość. Teraz pozostały tylko gwoździe w ścianie.
Zabrała jedno ze zdjęć, spojrzała na siebie – młodą, szczęśliwą w białej sukni – i powoli je podarła, wzdłuż linii nosa.
Następnego dnia Lidia Pietrowna wprowadziła się. Z dwoma walizkami, stertą gazet i komentarzem:
– Lenoczko, jesteś naszą panią! Taką sobie cię wyobrażałam: surową, ale sprawiedliwą. Tylko się nie gniewaj, wzięłam kapcie – nie lubię chodzić po cudzych brudnych podłogach.
Na razie nie było skandalu. Ale kot znów schował się pod sofą, a Lena poczuła, że coś w domu się zmieniło. Powietrze, zapach, ton słów. Wszystko stało się obce.
To był dopiero początek.
Lena poczuła się coraz bardziej nieswojo. Czuła niepokój, który wcześniej uznałaby za normalny – przecież to wiosna. Hormony. Mama przez telefon pytała, czy ma już dosyć. Potem przyszły podwyższone rachunki za media. Zniknęły dwie pary złotych kolczyków. A potem… spokój. Spokój, który zniknął tak nagle.
– Lenoczko, znalazłam pudełko na półce z monogramami, wyobrażasz sobie? Pomyślałam, że to stare rzeczy, powinnam to wyrzucić, a w środku – kolczyki! To chyba twoje?
„Tak, Lidio Pietrowna” – odpowiedziała Lena, zapinając szlafrok. „To babci, i prababci. Nigdy ich nie chowałam. Leżały w najbardziej widocznym miejscu. Dla mnie”.
– O przepraszam, nie chciałam nic złego. Po prostu sprzątałam. Tu nie jest bałagan, ale też nie jest porządek.
Lena zacisnęła zęby, uśmiechnęła się krzywo. Zaczynali żyć według tej samej zasady: najpierw „nasz dom”, potem „bez bałaganu”, a tydzień później – twoje rzeczy wylądowały w koszu, a ty masz zaburzenia lękowe.
Kirył wrócił późno, zjadł obiad w milczeniu, spojrzał na telefon. Co dwa dni chodził „pomóc bratu”. Według plotek, jego brat trafił znów do izby wytrzeźwień. Lena nie dopytywała. Nie chciała wiedzieć.
Pewnego poniedziałkowego wieczoru wróciła późno z pracy, marząc o ciszy. Wszyscy zdawali się ją ignorować, zupełnie nie rozumieli jej potrzeb. W mieszkaniu nastała dziwna cisza. Pudełko na stole miało napis: „Biżuteria Leny”.
Otworzyła je. W środku była tylko szkatułka. Pusta. I paragon z lombardu. Srebro – 18 tysięcy. Bezimienne.
Kilka dni później okazało się, że Kirill sprzedał jej rzeczy. Wszystko.