Rzuciłem stary plecak chłopca na podłogę, rzucając na niego zimne, puste spojrzenie.
— Wynoś się. Nie jesteś moim synem. Moja żona nie żyje, dlatego nie czuję do ciebie żadnych zobowiązań. Idź, dokąd zechcesz.
Nie wypuścił z siebie ani jednej łzy. Nie błagał o nic. Po prostu pochylił głowę, zabrał swój zniszczony plecak, odwrócił się i bez słowa odszedł.
Przeszłość zjawia się znienacka
Dziesięć lat później, gdy prawda w końcu wyszła na jaw, jedyną rzeczą, którą pragnąłem, był powrót do przeszłości.
Nazywam się Rajesh. Miałem 36 lat, gdy moja żona, Meera, nagle zmarła na skutek udaru.
Pozostawiła mnie samego… i jej 12-letniego syna, Arjuna. Problem polegał na tym, że Arjun nie był moim biologicznym dzieckiem. Był synem Meery z innego związku.
Poślubiłem Meerę w wieku 26 lat. Miała już za sobą życiowe zawirowania: porzucenie, samotną ciążę oraz rozczarowanie miłością. Podziwiałem jej siłę.
Wmawiałem sobie, że jestem „szlachetny”, przyjmując kobietę z dzieckiem. Ale prawda jest taka, że miłość zbudowana na fałszywych podstawach nie jest prawdziwa.
I tak wychowywałem Arjuna jak ciężar. Jak obowiązek. Nigdy jak syna. Po śmierci Meery wszystko się zawaliło. Nie było już nikogo, kto by nas łączył.
Arjun pozostał cichy i zamknięty w sobie. Może gdzieś w głębi wiedział, że nigdy go nie pokochałem.
Po pogrzebie, z ust moich padły niewybaczalne słowa:
— Wynoś się. Nie obchodzi mnie, czy przeżyjesz.
Spodziewałem się płaczu i błagań. Ale on, po prostu odszedł. A ja nie poczułem nic.
Życie toczyło się dalej. Sprzedałem dom, przeprowadziłem się. Interesy zaczęły prosperować. Poznałem inną kobietę — bez dzieci, bez przeszłości.
Od czasu do czasu myślałem o Arjunie. Nie z troski, ale z czystej ciekawości. Czy wciąż żyje? Jednak z czasem tę ciekawość spowijało lenistwo.
Nieodwracalne decyzje
Dwanaście lat poprowadziło mnie na kolejne dno. Dostałem telefon z nieznanego numeru.
— „Panie Rajesh? Czy mógłby pan przyjść na otwarcie galerii TPA przy MG Road w sobotę? Ktoś uprasza się, by pan się pojawił.”
Kiedy chciałem rozłączyć się, usłyszałem kolejne słowa, które zamarzyły mnie w miejscu:
— „Nie chce pan wiedzieć, co stało się z Arjunem?”
Moją klatkę piersiową przeszył chłodny dreszcz. Od dziesięciu lat nie słyszałem tego imienia. Po chwili odpowiedziałem chłodno:
— Pójdę.
Kiedy przeszłość znów powraca
Galeria była nowoczesna, tętniąca życiem. Czułem się obco, jakoś na uboczu. Obrazy na ścianach były prawdziwe — mocne, niepokojące, malowane olejem na płótnie.
Widziałem podpis: TPA, który przyprawiał mnie o dreszcze.
— „Witaj, panie Rajesh.”
Przede mną stał wyższy, szczupły młody mężczyzna o przenikliwych oczach. Zamarłem na widok Arjuna. To nie był ten sam chłopiec, którego wyrzuciłem.
Teraz stał przede mną pewny siebie artysta, znany i odnoszący sukcesy.
— Ty… — wyjąkałem. — Jak…?
— „Chciałem, żebyś zobaczył, co wyszło z uczucia twojej żony po jej odejściu. Co ty porzuciłeś.”
Poprowadził mnie do zasłoniętego obrazu, a kiedy odsłoniłem tkaninę, zobaczyłem Meera. Na szpitalnym łóżku. Blada, chora, trzymająca w ręku nasze wspólne zdjęcie z jedynej wakacyjnej podróży.
Z nogami ugniatającymi się pod ciężarem sytuacji, Arjun kontynuował:
— „Pisała pamiętnik przed śmiercią. Wiedziała, że nie darzysz mnie miłością. Mimo to wierzyła, że kiedyś zrozumiesz.”
— „Tak, jesteś moim synem. Twoja mama była w ciąży, gdy cię poznała. Ale schowała to, aby sprawdzić wartość twojego serca.”
Świat runął mi na głowę.
Usiadłem przy ścianie galerii, toteż jego słowa raniły mnie jak noże. Czułem się zdruzgotany przez to, co usłyszałem, a jednocześnie byłem zmuszony do konfrontacji ze sobą.
— „Jestem twoim synem.”
— „Bała się, że zostaniesz przy mnie tylko dlatego, że to moje dziecko.”
— „Odeszłeś, bo bałeś się być ojcem.”
Nigdy nie poczuwałem się do winy, wmawiając sobie, że przyjęcie cudzej rodziny czyni mnie lepszym człowiekiem. Ale nigdy nie byłem dobry ani sprawiedliwy. Jej słowa wróciły jak bumerang.
Nie wiedząc, że to moja krew, wyrzuciłem własne dziecko#{“}