Podczas wieczornej rocznicy ślubu mąż uroczyście wzniosł toast. Poszłam za jego przykładem, gdy nagle zauważyłam, że potajemnie dosypał coś do mojego kieliszka. W środku poczułam lodowaty dreszcz niepokoju. Nie zdecydowałam się ryzykować.
Gdy wszyscy byli zajęci rozmowami, ostrożnie wymieniłam swój kieliszek na ten, który miał obok niego siostra.
Po około dziesięciu minutach stuknęłyśmy się i wypiłyśmy. Nagle siostrze zrobiło się źle. Rozległy się krzyki i panika. Mąż zbledł tak, jakby zaraz miał zemdleć.
Siedziałam i patrzyłam na niego, a w głowie kołatało mi się jedno pytanie: „Co planujesz, kochanie?”
Siostra została zabrana karetką. Wszyscy byli w szoku. Starałam się zachować spokój, ale w środku wszystko we mnie drżało. Gdy mąż wyszedł na zewnątrz, by zadzwonić, dyskretnie go śledziłam, poruszając się jak cień.
— Jak to się stało? — mówił zdenerwowany. — Nie, ona nie powinna była pić… Jestem pewien, że podmieniłem kieliszek!
Serce stanęło mi w piersi. Okazało się, że się nie myliłam. Naprawdę chciał mnie otruć. Wszystko było przygotowane dla mnie.
Cicho wróciłam do domu i znów usiadłam przy stole. Starałam się oddychać spokojnie, kontrolować wzrok. W głowie miałam jedno pytanie: Dlaczego? Za co? Przeżyliśmy razem lata… ufałam mu. Kochałam. Myślałam, że kochałam.
Później podszedł do mnie.
— Jak się czujesz? — zapytał wymuszonym uśmiechem.
— Dobrze — odpowiedziałam, patrząc mu prosto w oczy. — A ty?
Zamieszał się. Jego wzrok przemknął i zniknął. Zrozumiał.
I ja wiedziałam, że od tego momentu wszystko się zmieni. Ale najważniejsze — jestem żywa. A prawda i tak wyjdzie na jaw.
Następnego ranka pojechałam do szpitala. Jego siostra leżała na oddziale — blada, słaba, ale przytomna. Lekarze powiedzieli: „To było poważne zatrucie. Miała dużo szczęścia. Gdyby dawka była choć trochę większa…”
Wdzięcznie skinęłam głową losowi. I sobie też.
W drodze do domu podjęłam decyzję — będę grać w tę grę, ale na własnych zasadach.
W domu przywitał mnie, jakby nic się nie stało:
— Jak się czuje? — zapytał, nalewając herbatę.
Uśmiechnęłam się.
— Żyje. I zapamiętałam, że kieliszki stały inaczej — dodałam, nie spuszczając wzroku.
Zamarł. Palce mu drżały.
— Co chcesz przez to powiedzieć?
— Na razie nic. Po prostu obserwuję.
Wstałam od stołu.
— A ty pomyśl, co powiesz policji, jeśli zdecyduję się z nimi porozmawiać.
Tej nocy nie spał. I ja też nie. W domu rozpoczęła się wojna — chłodna, cicha, pełna niedopowiedzeń i udawania. Każde spojrzenie było jak cios, każda rozmowa — jak próba.
Zaczęłam zbierać dowody. Wiadomości, paragony z apteki, nagrania rozmów telefonicznych. Miałam czas. On nawet nie podejrzewał, że nie jestem ofiarą. Jestem łowczynią.
Minął tydzień. Mąż stał się nerwowy. Niespodziewanie dla siebie odkrył we mnie „idealną żonę” — czułą, wyrozumiałą, zgodną na wszystko. Szczególnie na jego propozycję wyjazdu za miasto — „na wspólny odpoczynek”. Uśmiechałam się, kiwałam głową, pakowałam walizkę. Ale za jego plecami skontaktowałam się już z prywatnym detektywem.
Przekazałam mu wszystkie zebrane dowody: paragony apteczne, nagranie rozmowy, zrzut ekranu wiadomości z nieznanego numeru, gdzie mąż pisał: „Po rocznicy wszystko się skończy”.
Grałam rolę. Przygotowywałam kolacje, słuchałam go, kiwałam głową. Aż do jednego wieczoru.
Siedzieliśmy przy kominku. Ponownie nalał mi wina.
— Za nas — powiedział, wyciągając kieliszek.
— Za nas — powtórzyłam i… nie dotknęłam kieliszka.
W tym momencie ktoś zapukał do drzwi. Zadrżał. Wstałam i otworzyłam.
Na progu stali policjant i prywatny detektyw.
— Panie Orłow, zostaje pan zatrzymany pod zarzutem usiłowania morderstwa.
Odwrócił się do mnie z przerażeniem na twarzy.
— Ty… Ty mnie wrobiłaś?
— Nie — podeszłam bliżej, patrząc mu prosto w oczy — to ty się sam wrobiłeś. Ja po prostu przeżyłam.
Zabrali go. A ja zostałam. Żywa. Wolna. I silniejsza niż kiedykolwiek.
Minęły dwa miesiące. Proces toczył się swoim rytmem. Wszystkie dowody były przeciwko niemu. Siedział w areszcie, a jego adwokat wyglądał na przygnębionego.
Wszystko wydawało się zbyt proste. Zbyt starannie przygotowane.
Pewnego wieczoru zadzwonili do mnie z aresztu.
— Chce się z panią spotkać. Mówi, że powie wszystko — tylko pani.
Długo patrzyłam na telefon. Ale ciekawość wzięła górę.
Usiadł za szybą, wychudzony, ale z tym samym błyskiem w oku.
— Wiesz — pochylił się — wszystko pomieszałaś. To nie ty byłaś celem.
Zamarłam.
— Co?
— Wszystko było dla niej — uśmiechnął się — dla mojej siostry. Ona wiedziała za dużo. I chciała za dużo.
— Kłamiesz — wyszeptałam.
— Sprawdź jej telefon. Zobacz, z kim pisała. Potem pogadamy.
Wróciłam do domu nad ranem. Nie spałam do świtu. Otworzyłam stary tablet należący do jego siostry. To, co znalazłam, wywróciło wszystko do góry nogami.
Ona rzeczywiście grała podwójną rolę. Podsłuchiwała, nagrywała, korespondowała z kimś o nicku „M.O.”. Jedna z ostatnich wiadomości zwaliła mnie z nóg:
„Jeśli ona sama nie odejdzie, trzeba będzie zaaranżować wypadek. Bratu trzeba dać motywację.”
Czytałam to bez końca. Trzęsłam się. Zrozumiałam nagle: to nie była jego pułapka. To była ich wspólna gra. Przeciwko mnie.
Siostra już wyszła ze szpitala, zachowywała się jakby nic się nie stało. Uśmiechała się, piekła ciasta, proponowała pomoc. A ja znów grałam. Ale tym razem naprawdę.
Zaczęłam szukać „M.O.”: kontakty, numery, ślady w korespondencji. Okazało się, że to nie jedna osoba, a cała sieć. Cień organizacji, która za pieniądze rozwiązuje „problemy”. Duże pieniądze.
Okazało się, że mąż chciał się pozbyć siostry, a siostra — mnie. A ktoś trzeci pociągał za sznurki, sterując nimi obojgiem. Gra toczyła się na poziomie ponad moje pojmowanie.
Postanowiłam spotkać się z „M.O.” — pod fałszywym nazwiskiem i z wymyśloną historią. Przyjechałam do kawiarni na obrzeżach miasta. Przy stoliku siedział mężczyzna około pięćdziesiątki, w eleganckim garniturze, z chłodnym wzrokiem i bezemocjonalnym głosem.
— Zamówiła pani „zniknięcie”? — zapytał.
— Nie — odpowiedziałam — przyszłam zaproponować współpracę.
Spojrzał na mnie uważnie.
— Co dokładnie?
Uśmiechnęłam się.
— Informacje. Dostęp do wszystkich, którzy próbowali mnie usunąć. W zamian — pomoc. Możemy sobie nawzajem pomóc.
Wziął łyk kawy.
— Chce pani się zemścić?
— Nie. Chcę kontrolować przebieg gry. Gra się skończyła. Teraz ja decyduję, kto gdzie pójdzie.
Cicho weszłam w ten świat. Najpierw jako obserwator. Potem — jako wykonawca. Szybko się uczyłam, bez zbędnych słów. Nie byłam już najsłabszym ogniwem. Stałam się zmienną — tym, czego nikt się nie spodziewał.
„M.O.” zrozumiał, że lepiej ze mną współpracować niż walczyć. Dał mi pierwsze zadanie — proste, niemal symboliczne. Test.
Wykonałam je w dwa dni — bez rozlewu krwi, ale z chłodną kalkulacją. Nawet mi się to spodobało. Przerażało mnie tylko, jak łatwo przyszło mi to robić.
Równolegle grałam rolę żałobnej żony. Mąż siedział w areszcie, szykując się do procesu. Siostra zaczęła częściej dzwonić — jakby czuła, że traci kontrolę. Nie miała pojęcia, że teraz wiem wszystko.
Pewnej nocy niespodziewanie odwiedziłam ją. Usiadłam naprzeciw.
— Wiem o „M.O.” — powiedziałam spokojnie — i o twoim zamówieniu na mnie.
Zbladła.
— To… To nieprawda…
— Za późno. Nie przyszłam po przeprosiny. Daję wybór.
Patrzyła na mnie, wstrzymała oddech.
— Pierwsza opcja: znikasz. Na zawsze.
— Druga: zostajesz, ale teraz pracujesz dla mnie. Do końca życia.
— A jeśli odmówię?
Wstałam, podeszłam do drzwi.
— To poznasz, jak to jest, gdy kieliszek nagle nie jest twój.
I wyszłam.
Następnego ranka nie było jej już w domu. Kilka dni później dotarła wiadomość: „Prawdopodobnie wyjechała za granicę.” Nikt jej już nie widział.
A ja patrzyłam w lustro i rozumiałam, że nie ma już starej mnie.
Teraz byłam siłą. Cieniem pośród cieni. Drapieżnikiem, którego chcieli zniszczyć — ale nie zdołali.
Czułam władzę. Prawie boską. Nikt nie mógł mi przeszkodzić. Sieć, do której dołączyłam, mnie zaakceptowała — a nawet się mnie bała.
Zaczęłam rządzić losami ludzi jak pionkami szachowymi. Jednym telefonem mogłam zniszczyć lub ochronić. Mówiono o mnie różnymi imionami. Moja przeszłość stała się legendą.
Jednak pewnego dnia dostałam kopertę bez adresu. W środku było zdjęcie. Moje. Zrobione w domu. Spałam na kanapie. Ktoś był obok. I notatka. Tylko trzy słowa:
„Nie jesteś pierwsza.”
W tym momencie wszystko się zawaliło. Zrozumiałam, że za całą tą siecią, manipulacjami, nawet za „M.O.” stoi ktoś jeszcze. Ktoś, kto obserwował, gdy my myśleliśmy, że wszystko jest pod kontrolą. Ktoś, kto od dawna patrzy z góry.
Próbowałam znaleźć „M.O.”, ale zniknął. Sieć zaczęła się rozpadać. Ludzie znikały. Jakby ktoś sprzątał ślady. Zostałam tylko ja. Może dlatego, że jestem im potrzebna.
Każdej nocy czuję czyjś wzrok. Puste telefony bez słów. Odbicia w lustrze, które nie poruszają się ze mną. To nie paranoja — to sygnał.
Wygrałam swoją grę… ale stałam się częścią innej — starszej, groźniejszej.
Teraz żyję inaczej. Bez imienia. Bez przeszłości.
I czekam.
Bo pewnego dnia przyjdą także po mnie.
A może już tu są.