Tego ranka wszystko toczyło się jak zwykle. Przyjechałam do biura pierwsza, włączyłam komputery, przygotowałam kawę dla kolegów — codzienny rytuał, który powtarzałam od dziesięciu lat. Menedżer biura to niemal jak matka w dużej korporacyjnej rodzinie. Tak przynajmniej zawsze mi się wydawało.
Ekran monitora świecił otwartymi tabelami: raport kwartalny, harmonogram urlopów, zamówienie materiałów biurowych. Wszystko wymagało mojej uwagi. Wyjęłam pojemnik z obiadem — kolejny raz zjem przy komputerze, bo pracy jest za dużo.
„Elena, proszę do mnie przyjść” — głos szefa w słuchawce zabrzmiał dziwnie. Zwykle Sergei Petrovich zawsze dodawał „proszę”, ale nie dzisiaj.
W jego gabinecie unosił się zapach kawy i czegoś jeszcze — może stresu? Za biurkiem siedziała nieznajoma kobieta w eleganckim garniturze. „Z działu kadr” — pomyślałam, i nagle poczułam, jak coś ściska mnie w środku.
„Proszę usiąść” — Sergei Petrovich unikał mojego wzroku. — „Elena, jesteś cenionym pracownikiem, ale… firma zmuszona jest do redukcji etatów. Przepraszam, ale jesteś na liście zwolnionych.”
Patrzyłam na jego siwiejące skronie, na teczkę z dokumentami na stole, na perfekcyjnie ułożoną stertę papierów — pewnie leżały tam moje „odprawowe”. Dziesięć lat pracy zmieściło się na kilku kartkach A4.
„Ale jak to… Mam projekt… Kwartalny raport…” — słowa same wyrywały się z moich ust, zupełnie bez sensu.
„Przekażemy wszystko innemu pracownikowi” — kobieta z działu kadr mówiła coś o odszkodowaniach, listach polecających, procedurze zwolnienia. Kiwałam głową, nie słysząc nic.
Do gabinetu weszła Marina z księgowości:
„Lena, kurier czeka…”
„Zajmę się tym” — Sergei Petrovich po raz pierwszy spojrzał na mnie. — „Elena, możesz już zabrać swoje rzeczy. Ochrona cię przeprowadzi.”
Zabrać rzeczy. Jakby dziesięć lat życia można było po prostu zapakować do kartonowego pudełka. Zdjęcie dzieci Mariny na monitorze — byłam na ich chrzcinach. Kaktus, który kupiłyśmy z dziewczynami na 8 marca. Filiżanka z napisem „Najlepszy menedżer” — prezent od kolegów na ostatnie urodziny.
„Lena…” — Marina stała w drzwiach, zmieszana. — „Chcesz herbaty?”
Pokiwałam głową. W środku czułam pustkę, jakby ktoś wyłączył światło w dobrze znanym pokoju.
Wiktor, ochroniarz — tyle razy piliśmy razem poranną kawę — niezdarnie przesuwał nogi z jednej na drugą:
„Mogę pomóc z pudełkiem?”
Na zewnątrz padał deszcz. Szare niebo, szare twarze przechodniów, szara pustka wewnątrz. Stałam na schodach biura, trzymając w rękach pudełko z dziesięcioma latami życia, i nie wiedziałam, dokąd mam pójść.
Telefon zawibrował — Andrzej, mój mąż.
„Tak?”
„Gdzie jesteś? Nie zapomnij kupić kawy, skończyła się w domu.”
„Andrzej, zwolnili mnie.”
Pauza. Tylko szum deszczu i odgłosy samochodów.
„Co znaczy zwolnili?”
„Redukcja etatów…” — starałam się mówić spokojnie, ale głos mi drżał.
„Przyjedź do domu” — westchnął. — „Porozmawiamy.”
W domu Andrzej siedział na kanapie, wpatrując się w telefon. Nawet nie podniósł wzroku, kiedy weszłam.
„No i co teraz zamierzasz zrobić?” — jego głos brzmiał zirytowany, jakby to ja specjalnie doprowadziłam do zwolnienia, żeby popsuć mu wieczór.
„Nie wiem… Może poszukam czegoś podobnego…”
„No to nie stój, zacznij szukać pracy. Myślisz, że będę cię utrzymywał na swoim garnuszku?”
Patrzyłam na męża i nie rozumiałam, kim on jest. Gdzie podział się ten Andrzej, który obiecywał mi wsparcie? Ten, który mówił, że zawsze będzie przy mnie, w radości i smutku?
„Jestem zmęczona” — powiedziałam cicho. — „Porozmawiamy jutro?”
Wzruszył ramionami, nie odrywając wzroku od telefonu:
„Jutro, to jutro. Tylko nie zapomnij, że kredyt za mieszkanie sam się nie spłaci.”
Leżałam bez snu, słuchając jego równego oddechu. W głowie kołatały się myśli: CV, rozmowy rekrutacyjne, rachunki, kredyt… A najważniejsze: kiedy przestałam być ważna? Kiedy zostałam sama?
Poranek przywitał mnie nową rzeczywistością: byłam bezrobotna. W wieku trzydziestu pięciu lat. Z kredytem hipotecznym i mężem, który uważał mnie za ciężar.
Włączyłam komputer, otworzyłam stronę z ofertami pracy. „Menedżer biura, doświadczenie od 3 lat, wiek do 30…” Litery zaczęły się rozmywać przed oczami.
Telefon zadzwonił: Andrzej.
„Nie zapomnij zapłacić za internet.”
I wtedy zaczęłam płakać. Nie z powodu pracy, nie z powodu pieniędzy. Ale dlatego, że zrozumiałam: straciłam nie tylko stanowisko. Straciłam siebie.
Minęły dwa tygodnie. Każdego ranka budziłam się o siódmej — przyzwyczajenie. Tylko teraz zamiast przygotowań do pracy, spędzałam godziny wysyłając CV. „Doświadczenie zawodowe — 10 lat”, pisałam i zastanawiałam się: czy to teraz jest wadą?
Kolejny telefon zastał mnie przy zimnej kawie.
„Elena, dziękujemy za odpowiedź na ofertę. Masz imponujące doświadczenie, ale… szukamy młodszej osoby. Mamy dynamiczny zespół…”
Rozumiałam. W swoich trzydziestu pięciu latach nagle stałam się za stara na starą pracę i za mało wykwalifikowana na nową. Jaka ironia.
„Może spróbujesz czegoś innego?” — Andrzej stał w drzwiach, patrząc na mnie, jak zamykam stronę z ofertami pracy. — „Nie rozumiem, w czym problem? Pójdziesz do sklepu, albo na sprzątanie. Pieniądze się liczą!”
Miał rację — pieniądze się liczą. Ale jego słowa sprawiały, że coś we mnie pękało. Każdego dnia.
Na następny dzień poszłam do call center. Tymczasowo, mówiłam sobie. Po prostu, żeby nie siedzieć w domu, żeby pomóc w spłacie kredytu.
„Dzień dobry, nazywam się Elena, jak mogę pomóc?” — powtarzałam to setki razy podczas zmiany. Klienci krzyczeli, wymagali menedżera, rzucali słuchawkami. A ja uśmiechałam się w mikrofon — uczono nas, że uśmiech słychać w głosie.
„Jak pierwszy dzień?” — zapytał Andrzej wieczorem, nie odrywając wzroku od telewizora.
„Dobrze”, — odpowiedziałam, zdejmując buty. W głowie huczało od niekończących się rozmów.
„No widzisz, nie tak źle”, — odwrócił wzrok. — „Najważniejsze, że coś robisz.”
Najważniejsze? Jakby to było coś, co można tylko odhaczyć. Jakby nie miało znaczenia, co czuję, kiedy klienci traktują mnie jak powietrze.